Андрей Белянин - Сестренка из Преисподней

– Я говорю: «например». Не хочешь, не купим. Но приличные туфли в Пассаже я могу приобрести?

– Дорогая, а зачем Семецкому эти оттиски? – перебил я.

– Знаешь, милый, ему лично они, по-моему, не нужны, – наморщила носик Наташа. – Вроде бы у него есть клиент, а наш отважный капитан работает на него за проценты от сделки.

– Так кто же истинный покупатель?

– Да я… особенно и не интересовалась… – Мы с супругой обменялись многозначительными взглядами. Это был один из тех нередких случаев, когда одни и те же мысли приходят к нам в голову одновременно. Мэтр Семецкий – крупный библиофил и торговец антиквариатом. То, что я видел у него дома, могло бы сделать честь коллекции любого музея. Если уж он так жаждет иметь у себя эти раритеты, то к чему их перепродавать? Мне не показалось, что его интересует лишь выгода. Отнюдь! Семецкий – хитрый жук, а в этом деле наверняка замешано нечто больше, чем просто деньги. Даже если они очень большие…

– Когда вы встречаетесь?

– Сегодня вечером, в двадцать один ноль-ноль.

– Где, если не секрет?

– На Хромой горе, в районе Древнего кладбища.

– Странное название для горы, не находишь?

– Ну-у… она и вправду напоминает старуху с клюкой.

В том районе я ещё ни разу не был. И кажется, не далее как сегодняшней ночью обязательно должен побывать. Как-то мне очень не нравится тот факт, что моя любимая жена должна отправляться на ночь глядя к чёрту на рога, отдавать перекупщику драгоценные артефакты и возвращаться поздно с огромной суммой денег. Может быть, я не бог весть какой охранник и телохранитель, но, по крайней мере, могу помочь унести два чемодана…

– Я могу пойти с тобой?

– Нет. Семецкий очень настаивал на встрече без свидетелей.

– Но я же не свидетель, я – твой муж.

– Серёжка-а, – Наташа мягко улыбнулась и потянулась ко мне губами, – конечно же мы пойдём вместе. Я ужасно боюсь, а с тобой мне… ничего не страшно!

Мы поцеловались, а потом долго сидели в обнимку на диване, почти ничего не говоря. Каждый думал о своём… Мысли моей жены были обрывочны и тревожны, она вздрагивала и старалась прижаться ко мне как можно теснее. Меня в последнее время всё чаще и чаще начинал занимать вопрос: а ради чего всё это?! Ну, в смысле, кому и зачем понадобилось похищать нашу двоюродную сестру, дурить девчонке голову, лепить из неё Сейлор Мун российского пошиба… Для чего всё это? За всё время нашей разнообразной «войны» в Тёмных мирах она ни разу не напала на мою супругу. Выходит, её сделали воином в матроске только ради меня?! За что же такая честь? И кто, по совести говоря, мог счесть мою неприметную особу столь могущественной, что втравил в эту охоту ещё и четверых обученных демонесс?! Сплошные вопросы, как видите… Ответа нет ни на один, даже в виде миража на недосягаемом горизонте. Ладно, не будем мучиться раньше времени, вечер всё покажет. Не знаю, как Наташе со мной, а уж мне-то с ней точно ничего не страшно! Хотя… если верить слухам, я и сам колдун не из последних. Случись что, буду читать стихи! Пусть лучше сразу сдаются… Кто? Не важно кто… враги! Какие враги? Вот придём и посмотрим, какие… А пока я просто носом чую, что они там есть. До восьми часов время пролетело совершенно незаметно…

Такси, заказанное Наташей, доставило нас в указанный район примерно за полчаса. Оттиски были сложены в дамскую сумочку на длинном ремешке. Водитель, пожилой обезьяноподобный упырь с добрейшим выражением свинячьих глаз, затормозил у Древнего кладбища, категорически отказавшись везти дальше. Об этом месте ходило много дурных слухов, но лично мне очень понравилась история про Мертворождённых Поэтов. Наташа рассказала её, пока мы выходили из подъезда и ждали опаздывающую машину… Давным-давно в Городе жили три могущественных стихотворца, по местному определению магов, владеющих Словом. Они столь бездарно транжирили свой талант в служении Злу, что в конце концов Слово обиделось и покинуло их. Потеряв талант, они навсегда умерли как поэты, вынужденно оставаясь жить как простые люди. Увы, все трое не смогли с этим смириться и, разучившись слагать стихи, ушли во Власть, дабы править теми, у кого ещё сохранился вкус к Слову. Они загубили много начинающих волшебников и даже после смерти собирались на кладбище втроём, ловили случайных путников и мучили необоснованной критикой. История весьма поучительная… Думаю, что именно поэтому Город так долго был лишён настоящих поэтов. Соответственно, поэтому я и имею здесь такой успех… Ну, это, наверное, не совсем скромно, зато верно; что и не поленилась лишний раз подчеркнуть моя жена. Проходя вдоль кладбища, я даже отметил три могильные плиты чёрного цвета с овальными и ромбовидными портретами усопших, их высокомерные лица вызывали мрачные ощущения…

Дорога на Хромую гору вела нас мимо витых оград и гранитных монументов. Может быть, с какой-то точки зрения гора и имела вид скрюченной старушки с клюкой, но со стороны кладбища это совершенно не бросалось в глаза. На вершину вела заасфальтированная тропинка, а сверху наверняка открывался шикарный вид на играющий ночными огнями Город. Здесь, естественно, ни одного фонаря не было, но сгущающиеся сумерки казались прозрачными, а полная луна будет обеспечивать хороший свет парой часов позже. Почему полная? А в Городе всегда полнолуние, каждую ночь, вне зависимости от небесного движения планет. Не спрашивайте – почему, я склонен предполагать, что просто вампирам и оборотням так удобнее… Наташа молчала, думая о чём-то своём. Я вёл её под руку, с запоздалым сожалением вспоминая о том, что не взял никакого оружия. Хотя особого умения пользоваться им у меня нет, но двенадцатизарядный маузер с серебряными пулями был бы сейчас как никогда кстати. Просто как гарантия личного спокойствия. А потом мне послышался женский плач…

– Ты слышала?

– А? Что слышала? – Супруга навострила уши. Сдавленные рыдания доносились со всех сторон. Мне даже показалось, что я различаю какие-то просьбы или причитания…

– Бежим!

– Куда?!

Наташа почти волоком протащила меня пару метров, а потом встала, обречённо свесив голову:

– Ты прав… нам некуда бежать…

– Но в чём проблема? – продолжал допытываться я. Плач продолжался и так бил по нервам, что саднило виски. Шёпот моей жены был едва различим на его фоне.

– Это баньши. Вестница смерти… Ещё никто не уходил, услышав её плач.

– Господи, милая, ведь мы все когда-нибудь умрём, зачем же расстраиваться раньше времени?

– Ты не понимаешь… Баньши не предвещает смерть, она оповещает о её приходе и плачет по нашим душам. От неё просто нет спасения… – Я проследил за Наташиным взглядом и, к глубочайшему изумлению, узнал в огромной каменной птице на вершине ближайшего памятника живое существо. Чёрт побери, а мне-то она казалась каменным украшением! Птица была похожа на тощего, костистого орла с женской головой. Длинные спутанные пряди закрывали морщинистое лицо, а в причитаниях уже совершенно явственно прослушивались наши имена:

– Бедный Серёжа-а… ах-ах-ах!.. А девушка, совсем молоденькая, так и не успевшая родить… бедняжка!

Я оставил Наташу на тропиночке, поправил галстук и решительно шагнул к рыдающей вестнице смерти. Да, моя жена – ведьма, но она иногда бывает самой робкой и беззащитной женщиной, на которую так легко повлиять всякими россказнями и предсказаниями…

– Э… гражданочка, пожалуйста, не могли бы вы перестать плакать? У нас от ваших слёз буквально сердце разрывается.

– Серёженька… бедный, глупый, добрый… Как мне не плакать? Вы скоро умрёте… оба… и…и…и… Наташеньку жалко-о-о?!

– Да бросьте! Почему это мы обязательно должны умереть?

– Как почему?! – на мгновение отвлеклась от плача баньши. – Разве вы можете не умереть, если я о вас плачу?

– Вы хотите сказать, всё дело в слезах?! – уловил я. – Так не плачьте больше!

– Не могу-у… Хочу, но… не… мо-гу-у-у… Проклятие на мне такое, понимаешь? Как кого увижу – обязана плакать. Вот… увидела вас… бедняжечки-и-и…

– Погодите, погодите, а может, вам перелететь на другое место и поискать кандидатов там? – сдуру предложил я и тут же устыдился собственных слов. Что же это такое я себе позволяю? Натравливать вестницу безвременной гибели на других людей… быть может, ни в чём не повинных! Наташа опустилась на чью-то могильную оградку и жалобно смотрела в мою сторону. Я развёл руками, вроде бы и умирающим себя ни в коей мере не чувствовал, но и как выпутаться из сложившейся ситуации, тоже не знал.

– Серёжа, – сквозь слёзы слабо окликнула меня рыдающая баньши, – а ты правда великий маг Слова?

– Ну, как сказать… Если верить мнению некоторых титулованных литераторов, то – полнейшая бездарь! А если исходить из того впечатления, что я периодически произвожу своими стихами, то…

– Почитай мне… пока живой. Люблю печальные стихи-и-и…

– М-м… как бы помягче выразиться… Я-то пишу именно стихи, но здесь они почему-то срабатывают на манер заклинаний.