Роберт Стайн - Лицо

Не подчиняясь моей воле.

Моя рука кружилась по листу, поднимаясь и опускаясь.

Как будто я ею совсем не управляла.

Как будто ею двигала другая, призрачная рука. Я смотрела на нее с изумлением и страхом.

Я понимала, что не могу остановить ее. 

Когда портрет был закончен, я тяжело дышала. Рука вспотела, пальцы заныли.

Не знаю, сколько времени все это продолжалось. Но только я еще ни разу в жизни не рисовала так быстро.

Положив руки на стол, я стала разглядывать появившееся на бумаге лицо.

Лицо парня.

Совершенно незнакомого.

У него были темные вьющиеся, и одна прядь спадала на узкий лоб.

Темные глаза оказались глубокими и печальными.

Нос как-то не вязался с ними — маленький и слегка вздернутый. Потом я поняла, что парень улыбается. И эта приятная улыбка тоже не вязалась с печальными глазами. Губы — тонкие, а на подбородке виднелась ямочка.

— Ух ты, — пробормотала я.

Неужели я его все же никогда не видела?

Нет, он не был похож ни на кого из моих знакомых.

Может быть, я просто придумала это лицо? И оно — лишь плод моего воображения?

Я внимательно изучала его, затаив дыхание. И по-прежнему ощущала присутствие невидимой силы, водившей моей рукой.

Портрет оказался таким детальным, что лицо выглядело совершенно живым. И каким-то особенным.

Я внимательно рассмотрела черную прядь волос, спадавших на лоб. Потом опустила взгляд чуть пониже. На скуле оказалась небольшая темная родинка.

Родинка?

Я еще никогда не рисовала родинок даже на вымышленных портретах.

Никогда.

— Что это? — спросила я себя.

И тут мой взгляд остановился на левой брови.

Ее делил надвое белый шрам.

Я невольно вскрикнула. Он был таким реальным. Неужели я могла придумать шрам?

Возможно. Но почему же тогда я раньше не рисовала так?

— Кто ты? — спросила я, склонившись над портретом.

Темные глаза пристально смотрели на меня. Но улыбка ничего не говорила. Ровным счетом ничего.

Я негромко вскрикнула и вырвала лист из альбома. Потом скомкала и бросила в корзину для бумаг.

Руки все еще гудели и дрожали. По спине бегали мурашки.

А горло перехватило. Неужели от страха?

Мне не хотелось смотреть на этот рисунок. Не хотелось оставаться наедине с незнакомым лицом.

Тогда я решила нарисовать свой собственный портрет.

Я вытерла руки о штанины. Потом порылась в груде карандашей, ища более толстый.

Я взяла с туалетного столика маленькое зеркальце и поставила его напротив альбома. Внимательно оглядела себя, покрутила свои светлые волосы. И потрогала щеку кончиком карандаша.

— Веснушки рисовать не буду, — решила я, — представлю, что их нет. Буду считать, что у меня такая же чистая и гладкая кожа, как у Лауры.

У Лауры…

При воспоминании о ней мне захотелось нарисовать ее. Я уже делала это раньше. У меня прекрасно получались высокие скулы подруги.

Вот только она была очень капризной, и ей совсем не нравились мои рисунки. Она говорила, что я изображаю ее совершенной пустышкой.

— Марта, почему ты рисуешь меня так, будто у меня ветер в голове? — спросила Лаура после одного сеанса.

— Рисую, как вижу, — ответила я.

Но Лаура даже не улыбнулась в ответ. Она всегда оставалась серьезной.

Будь я такой красавицей, наверное, тоже все время держалась бы совершенно серьезной.

Лаура заставляла меня перерисовывать ее улыбку. Но у меня ни разу не получалось, так как ей хотелось.

Сейчас я снова посмотрела на свое отражение и сказала вслух:

— Я сделаю тебя такой же загадочной, как Лаура.

Потом снова склонилась над альбомом и стала рисовать.

Начала с глаз.

Нет. Постойте-ка.

Это не те глаза.

Моя рука задвигалась быстро, помимо воли.

Помимо воли.

И снова начало появляться лицо.

Темные глаза. Волнистые волосы. Вздернутый нос.

— Стой! Нет!

Я снова рисовала того же парня. То же самое лицо.

По коже опять пробежал мороз. На шее выступил холодный пот.

— Ни за что! — воскликнула я и вырвала страницу, не закончив портрет. Но на этот раз не скомкала, а просто швырнула на пол.

Я глубоко вздохнула. И, не обращая внимания на дрожь в руке, снова принялась рисовать.

Теперь я не отрывала глаз от зеркальца и рисовала, глядя на свое отражение.

Я заставляла себя изобразить собственное лицо. Не мальчишеское, а собственное.

Но все было тщетно. Рука вновь меня не слушалась.

— Нет! Пожалуйста, нет! — воскликнула я в панике. Моя рука продолжала делать набросок и после дополнять его деталями.

Деталями лица этого парня.

Ямочка на подбородке. Родинка. Круглая темная родинка. А потом шрам. Тонкий белый шрам, пересекающий бровь. Одну из черных бровей над темными печальными глазами.

— Ни за что! — вновь воскликнула я, вырвав лист и бросив его рядом с предыдущим.

Я быстро захлопнула альбом и запихнула карандаши в стол.

Сердце бешено колотилось. Я вытерла руки о штанины.

И уставилась на валявшиеся на полу рисунки. Два лица. Одного и того же парня. Незнакомого парня.

— Кто же ты? Кто? — спросила я.

Он смотрел на меня, как будто пытаясь ответить, что-то сказать мне.

— Почему я тебя рисую? Почему не могу нарисовать себя?

Я наклонилась, подняв оба листа и изорвала их в клочья.

А потом спросила себя: может быть я сошла с ума? На самом деле сошла с ума? 

Вечером я спешила к восьми часам на свидание с Аароном. Мы собирались через полчаса пойти в кино. До этого же времени он по выходным подрабатывал в пиццерии, которой владел друг его отца.

Я с трудом нашла место для парковки. В конце концов, пришлось оставить машину на дальнем конце улицы, возле закусочной.

Я кинулась к кинотеатру, и тут вспомнила, что забыла выключить фары. Пришлось бежать назад.

В общем, на месте я оказалась в девятом часу. В фойе было полно народу. Казалось, будто сюда собралось полшколы.

Наконец я заметила Аарона невдалеке от прилавка с поп-корном. И, к своему удивлению, увидела с ним Джастину.

Она обнимала его рукой за плечи. Они над чем-то смеялись, и их лица были совсем близко друг от друга.

— Что это значит? — спросила я сама себя.

Джастина часто увивалась за Аароном, когда я находилась рядом. Они таким образом подшучивали надо мной.

Но теперь мне показалось — они уверены, что меня нет рядом.

Я почувствовала себя не в своей тарелке.

Но ведь Джастина — моя подруга, и не следовало думать о ней плохо.