Полюби меня (СИ) - Бонд Юлия

Мотнув головой, я ускоряю шаг. Приказываю себе не заострять внимание. Просто Люда выпила лишнее, наговорила мне то, чего не нужно. На этом, наверное, всё.

***

"Спасибо, Сань. Буду должна тебе", – добавляю смайлик в виде сердечка, нажимаю кнопку "отправить".

На экране тут же высвечивается, что собеседник печатает ответ.

"Поужинай со мной", – перечитываю несколько раз.

Улыбаюсь.

С Сашей мы знакомы два года, работаем иногда вместе на свадьбах: я фотографом, он видеооператором. Сдружились. Точнее, это я воспринимаю его как друга, держа дистанцию на расстоянии вытянутой руки.

Зато Сашке я нравлюсь. Он не раз приходил ко мне на работу с кофе как я люблю: латте с густой пенкой и без сахара. Конечно же, случайно мимо проходил.

Начинаю сомневаться.

Да.

Или нет?

В принципе, а что я теряю? Никто ж не говорит, что у нас сразу начнутся отношения, затем мы посрёмся и перестанем общаться. Люди взрослые. В процессе как-нибудь разберёмся.

"Хорошо", – я всё-таки решаюсь дать Саньке зелёный свет, ну а что? Парень он неплохой. И меня здорово выручил. По моему первому зову бросил все свои дела и примчался ко мне в фотостудию: у девчонок одна из вспышек перестала работать, а я загородом – решить проблему никак. Санька выручил. Ему я обязана своим спокойным уик-эндом на даче у друзей.

"Договорились", – приходит ответ от друга.

Отлично.

Отложив телефон в сторону, я прикладываю ладони к горящим румянцами щекам.

Может, зря я это всё? Просто не так чтобы очень мне нравился Санька.

Ах, Настя, да кому ты заливаешь?

Сколько у тебя не было мужика, лет сто?

Утрирую, конечно же. Но моего языка давно не касалось что-либо посерьёзнее зубной щётки.

Вспомнив, зачем пришла в спальню, я достаю спрятанную под кроватью дорожную сумку. Выбираю чистую футболку. Переодеваюсь

– Перестань меня трогать! Руки убрал, – слышится возглас Людки.

Я подхожу к двери и тихонько приоткрываю её.

Да, знаю. Подслушивать – не комильфо. Но речь шла о моей лучшей подруге.

– Просто полежишь немного, Люд. Тебе надо протрезветь, – отвечает Потоцкий.

Я напрягаюсь.

Становиться свидетельницей их скандала?

Да ну нафиг!

Быстро закрыв дверь, топаю на середину спальни. Рассекаю всю комнату, шагая вперёд-назад. Но друзья особо не церемонятся – мне даже прислушиваться не нужно.

– Как ты меня уже заебал. Катись к своей мымре: к Аньке, Любке или кто там у тебя? Я тебе больше и слова не скажу, – продолжает подруга.

Теперь понятно, что ничего не понятно!

В одном подруга точно права – в их отношениях конкретный кризис.

Я не психолог, да и опыта семейной жизни у меня как бы ноль – плевать, что скоро мне тридцатник, не сложилось у меня с этим делом

Но говорить мужу, что он тебя заебал, а затем отправлять его к другим бабам. При этом часом ранее предлагать своей лучшей подруге стать любовницей её мужа, потому что она хочет спасти брак любой ценой? Ну как-то очень не алё.

Впрочем, а почему я вообще загоняюсь?

Нет, Настя. Ты не загоняешься. Просто дело в Потоцком. Себе-то хоть можно не врать, да?

Да. Себе я давно перестала врать. И замуж не вышла, потому что не могла найти мужика, который меня зацепит так сильно, чтоб захотелось взять его фамилию.

А о Потоцкой я мечтала… когда-то. Красиво бы звучало: Потоцкая Анастасия Александровна.

Но я Волык.

Кажется, на пенсию меня будут провожать с этой фамилией.

Просто всё дело в том, что мне никто не нужен. Серьёзных отношений совсем не хочется.

Я одиночка, да.

Мне так комфортно. Отсутствие контроля с чьей-либо стороны. И максимум свободы.

За стенкой становится тихо. Я стою на месте ещё немного времени, чтоб в этом убедиться, а затем всё-таки выхожу из спальни.

Шаг делаю. И замираю, когда из соседней спальни выходит Данил.

Один миг. Глаза в глаза.

Я пытаюсь улыбнуться и сделать вид, что не слышала, как подруга материла его похлеще любого пьяного матроса.

– Привет, – говорю я, почувствовав, что этот неловкий момент, когда два взрослых человека стоят напротив друг друга и тупо молчат, пора заканчивать.

– Мы здоровались сегодня.

– Да, точно, – усмехаюсь, прикидываясь дурочкой. А в мыслях я себе уже такого леща даю. Вот правда. С хрена ли я вечно робею перед Данилом?

– Я спросить у тебя хотел.

– Да?

– Не торопишься?

– Нет, – развожу руки в стороны, мол, куда я могу торопиться?

– Помнишь, ты мне говорила, что есть знакомый, который может снять рекламный ролик?

Прищурившись, Данил концентрирует взгляд на моём лице. Такой серьёзный. Даже в обычной футболке и синих джинсах он выглядит презентабельно.

Я разглядываю его сверху вниз, представляя: с какого лучше ракурса можно было бы снять этого мужика – на фотоаппарат, конечно же. Вот сколько лет знакомы, но я так ни разу и фотографировала Потоцкого.

– Насть…

– Ой, прости. Я задумалась.

Снова захотелось стукнуть себя по лбу.

Ну харе дурой прикидываться?!

Это же Потоцкий.

Ты видела его овер дофига раз. Более того, ты видела его даже голым. Правда, это было десять лет назад. С того момента он здорово изменился: поднабрал килограмм десять, стал шире в плечах, нарастил мышцы там, где надо.

– Да, конечно. Всё в силе. Я могу организовать тебе крутой рекламный ролик на раз-два, – щёлкаю пальцами.

– Договорились. Свяжусь с тобой на днях.

– Без проблем.

Мы замолкаем.

И я не знаю, что ещё сказать и как поддержать разговор. Да и надо ли? После того, что наговорила Люда, мне бы держаться от Данила подальше.

***

Вечереет.

Друзья разбились по парам. Сидят в обнимку почти как в старые времена, когда нам было по двадцать лет.

Среди всей нашей компании холостые лишь я и Лёха.

Ещё Данил сидит напротив. Один. Потому что Людка дрыхла в спальне на втором этаже. А мы вдевятером на улице, в беседке.

– Дань, сыграешь? – просит Света, кивая на гитару, которую притащил минуту назад её муж Жека.

Данилу передают гитару.

Я с ним рядом сижу. Обнимаю себя за плечи обеими руками. Не холодно. Но я дрожу. Мурашки россыпью по коже.

– Что сыграть? – интересуется Потоцкий, поудобнее устраиваясь за гитарой.

– Давай нашу, да? – одновременно просят девчонки и я мысленно уношусь на десять лет назад.

Вечер. Шумная компания во дворе пятиэтажек. Беседка. Аккорды гитары слышны на всю округу.

"Девчонка, девчоночка. Тёмные ночи. Я люблю тебя девочка очень"

Заворожённо слушаю красивый баритон Потоцкого, ощущая, как ностальгия затягивает в свои сети.

Закончив играть, Данил отставляет гитару в сторону.

– Замёрзла? – спрашивает он, заметив, как я обнимаю себя за плечи. – Держи.

– Дань, не надо.

Кривовато ухмыльнувшись, Данил снимает с себя спортивную кофту и бережно накидывает на мои плечи. А у меня сердце наружу едва не выпрыгивает. Он так близко. Одуреть можно от одного только запаха его одеколона.

Июльской ночью безумно жарко. Даже распахнутое настежь окно не добавляет комфорта.

Лёжа на кровати, я кручусь с боку на бок. Сна ни в одном глазу. А за окном поют ночные птицы и стрекочут сверчки.

В хрен знает который раз я прокручиваю в голове минувший вечер. Всё никак не могу забыть гитару и фирменную песню Потоцкого.

Как он там пел?

"Он не любит тебя нисколечко. У него таких сколько хочешь "

Вот именно, Настя.

Не любит. Никогда и не любил.

Хватит уже крутить по кругу заезженную пластинку и лелеять свою жалость необъятных размеров. Знай себе цену, девочка. И не забывай, как бывает больно, когда тебе разбивают сердце.

Переворачиваюсь на живот. Посильнее зажмуриваюсь.