Он (мой) Порок (СИ) - Макнамара Элена

— Как ты? Обживаешься?

— Да, потихоньку…

— Ты поздно вернулась вчера, — смотрит на меня с прищуром. — Не расскажешь, где была?

Пожав плечами, прохожу и присаживаюсь на край кровати.

— Я познакомилась с парнем. А он познакомил меня с другом.

— Понятно, дело молодое, — ухмыляется Виктор Иванович. Подходит к столику, прихлёбывает свой чай и смотрит на меня тяжёлым взглядом карих глаз. — Заводить новые знакомства — это хорошо, но я хочу, чтобы ты помнила о нашем уговоре.

Когда-то Виктор Иванович был очень известной шишкой в этом городе. Его компания занималась разного рода разработками и инжинирингом. Сейчас он на пенсии и отошёл от дел. Но люди до сих пор боятся его и уважают. И я понимаю, почему. Аналитический склад ума, закалённый характер. Он всего достиг собственными силами. К тому же, был весьма суровым в роли начальника. А сказать каким был семьянином, никто не может, потому что у него никогда не было семьи. Ни жены, ни детей. Он одиночка. Во всех смыслах…

Часто киваю.

— Конечно, я помню наш уговор.

Поднимаюсь с кровати и прохожу к двери. Не могу долго смотреть в его пытливые глаза. Он как рентген, будто сканирует меня насквозь. Мои новые знакомые с их развязным поведением и сомнительными увлечениями вряд ли ему понравятся. Но вчерашний вечер, несмотря на всю пошлость окружающей обстановки, был мне интересен. И раз уж я обязана носить маску, скрывая ото всех своё истинное лицо, то пусть эта маска будет такой…

— Я хочу немного прогуляться, — говорю ему, замерев у двери. — Но если нужна, то останусь.

— Ну… памперсы мне менять не надо, слава Богу, — глухо посмеивается мужчина. — Да и передвигаюсь я самостоятельно. Так что, можешь идти.

— Спасибо, — хихикнув, выхожу в коридор и хочу закрыть дверь.

— Лиз… — окликает меня Виктор Иванович. — Повтори!

Тяжело вздохнув, уже, наверное, в тысячный раз повторяю то, о чём он просит:

— Я просто на Вас работаю. Никто и никогда не узнает, кто я такая.

— Хорошо, — мужчина довольно кивает. — Теперь можешь идти.

Тихо прикрыв за собой дверь, пересекаю коридор и спускаюсь на первый этаж. Смотрю на большие настенные часы в холле, они показывают пять вечера. Кухарка Виктора Ивановича Зоя уже ушла домой. Его водитель тоже. Хотя я не понимаю, зачем он нужен, учитывая, что хозяин дома редко его покидает.

По вечерам этот дом становится совсем неживым. И именно в этом я вижу причину своего желания увидеться с новыми знакомыми. Мне хочется жизни, драйва… Веселья в конце концов! А эти ребята, пожалуй, могут дать мне намного больше.

Всю жизнь я провела в маленьком посёлке. Закончила школу с отличием. Большой город словно одурманил меня… И мне пока нравится пребывать в этом состоянии!

Проведя несколько дней под опекой Виктора Ивановича, я поняла, что мужчина страдает паранойей и настроен враждебно к окружающему миру. Сделав исключение лишь для меня и собственного обслуживающего персонала. Они, кстати, относятся к Виктору Ивановичу с теплом. И даже вторят ему, чтобы я поменьше болтала о том, что творится в стенах этого дома. А здесь ничего не творится! Ровным счётом ничего, что было бы интересно окружающим.

Хозяин дома ко всему прочему ещё и бессонницей страдает. По ночам спускается в столовую, пьёт чай с травами, а утром долго спит, просыпаясь лишь к обеду, когда я возвращаюсь с учёбы.

Иногда Виктор Иванович всё-таки покидает дом и отправляется на какой-то съезд видных инженеров, своих старых друзей. В этих случаях он отсутствует целый день и возвращается поздней ночью. Об этом мне рассказала кухарка Зоя. При мне он ни разу не выходил даже на лужайку возле дома.

В общем, очень странный мужчина, но я ценю его доброту, поэтому соблюдаю выставленные им правила. Основное — не болтать.

Прохожу в столовую, беру в руки свой телефон и смотрю на сообщение, которое написала час назад, но никак не решаюсь отправить.

«Привет. Это Лиза. И я согласна встретиться».

Коротко и лаконично. Но тем не менее я всё ещё медлю. Я должна писать Яну, а пишу его другу. Это неправильно… Как же это неправильно, чёрт возьми! Но его друг Игнат… Он кажется мне таким таинственным и от этого — интересным. И я совсем не думаю о Яне. А ещё не верю ему, не верю его ухаживаниям и громким словам. Я хоть и из провинции, но не дурочка. Что-то не так с этим парнем, но пока не понимаю, что именно. И похоже, у меня есть шанс узнать.

Зажмуриваюсь, быстро жму на кнопку и отправляю сообщение Игнату. Потом смотрю на экран телефона и, кажется, не дышу. Проходит пара минут, прежде чем приходит ответ.

«Еду».

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Игнат приезжает один. Почти беззвучно его машина возникает возле самых ворот дома в тот самый момент, когда я выхожу на улицу. Дорогая синяя иномарка сверкает под лучами уходящего солнца, а сам парень выходит из неё с ленивой улыбкой на губах. Холодные голубые глаза пробегаются по мне от макушки до пят. И в этот момент я не знаю, правильно ли оделась, подобающе ли выгляжу… Да и вообще, правильно ли то, что стою здесь, заламывая руки от неуверенности в себе и в своей выходке. Я должна была связаться с Яном, а написала его другу. Что они подумают обо мне?

Игнат приближается почти вплотную. Поверх моей макушки бегло смотрит на виднеющийся за забором дом.

— Твой работодатель отпустил тебя? — хмыкает парень.

— Ну я же не пленница, — натянуто улыбаюсь ему в ответ. — Правда, должна вернуться к одиннадцати, — сочиняю на ходу, чтобы иметь возможность уйти.

— К одиннадцати? — переспрашивает парень, бегло взглянув на часы на запястье. — Даже у Золушки лимит был больше, — вновь хмыкает.

Тут я замечаю ямочку на его щеке. И смотрю на неё завороженно.

— Просто я не Золушка, — мямлю себе под нос, с трудом отклеивая взгляд от его точёного лица.

— Пойдём, незолушка, — Игнат бесцеремонно хватает меня за руку и тянет к машине.

Между нашими ладонями словно пробегают искры, как и вчера, когда я сжала его руку при знакомстве. Странно, но приятно.

Он распахивает дверь для меня и помогает усесться. Советует мне пристегнуться, а потом быстро обходит машину и садится за руль. Сам не пристёгивается. Бросает взгляд на дом, а потом переводит его на меня. Сначала на ноги, облачённые в чёрные брюки, на скромный вырез майки, а уже потом смотрит мне в глаза.

— Что будет, если ты опоздаешь? — спрашивает с неожиданным азартом.

— Ты любишь нарушать правила? — отвечаю вопросом на вопрос.

— Более чем, — улыбается, вновь демонстрируя ямку на щеке. — А ты?

— А я нет, — говорю уверенно, но тут же сомневаюсь. Что я знаю о жизни без правил? Ничего. Поэтому добавляю задумчиво: — Наверное, нет.

— Значит, не уверена… Хм… У тебя есть шанс это выяснить.

Он подмигивает, выворачивает руль влево, и так как машина всё это время стояла заведённой, бесшумно работая, сразу трогается с места. Выезжает на шоссе и набирает скорость, ловко маневрируя по извилистой трассе. Слева простирается море, справа — большие здания мегаполиса. А я исподтишка поглядываю на парня. Не знаю, куда мы едем, но выяснять не пытаюсь, чувствуя странное спокойствие рядом с ним.

Устроившись в удобном кожаном кресле, стараюсь расслабиться и получить удовольствие от поездки. Прохлада салона контрастирует с влажной духотой вечерней улицы, но я всё равно ощущаю, как горят мои щёки в присутствии Игната. А ещё салон пропитан приятным запахом его парфюма, и мне кажется, что дышу я слишком глубоко и слишком часто, стараясь поглотить этот запах.

— Почему ты написала мне? — нарушает молчание Игнат.

Его голос с лёгкой хрипотцой и сам вопрос вызывают мурашки во всём теле. Игнат бросает на меня короткий, но многозначительный взгляд, от которого я как-то даже съёживаюсь. Не могу же сказать ему, что он интересует меня больше, чем его друг. К тому же после того, как этот самый друг целовал меня на его глазах, а я совсем не была против. Сейчас мне, безусловно, стыдно, а вчера… Словно сама атмосфера стрип-бара действовала на меня раскрепощающе.