Он (мой) Порок (СИ) - Макнамара Элена

— Я просто номером ошиблась, — бросаю, пожав плечами. — А когда поняла свою ошибку, ты уже ехал за мной. Поэтому оставила всё как есть.

Он, конечно, мне не верит. Смотрит так, будто я за дурака его принимаю.

Вновь пожимаю плечами и изображаю на лице наивность.

— Так куда мы едем? — уточняю, сканируя его профиль и притворяясь, что разглядываю голубую гладь моря.

— Мы почти на месте, — отвечает Игнат, круто сворачивая влево. — И раз уж ты писала не мне, на твоё счастье Ян уже ждёт тебя.

Мне кажется, или я слышу в его голосе нотки обиды? Я задела его самолюбие, хотя совершенно этого не хотела.

Игнат паркуется в нескольких метрах от береговой линии. Выходит из машины, но не помогает мне выбраться. Не открывает мою дверь, а замирает возле капота и с грациозной ленцой на него облокачивается. Ждёт, когда я выйду. А я не тороплюсь. Пока отстёгиваю ремень безопасности, смотрю по сторонам. Солнце уже у самого горизонта, но на улице достаточно светло, чтобы разглядеть всё вокруг.

Коттедж слева — он стоит почти на пляже. Плотный ряд дорогих блестящих машин, припаркованных парой метров правее, растянутая сетка для волейбола и несколько парней, перебрасывающих мяч через неё. А также группы людей, прогуливающихся и по всему пляжу, и возле самого коттеджа.

Когда открываю дверь автомобиля, слышу музыку. Похоже, это место буквально создано для вечеринок. И теперь я понимаю, что одета, скорее всего, неподобающе. Просто майка, тонкие чёрные брюки и кеды. Недлинные волосы рассыпаны по плечам. Не собиралась прихорашиваться… И я совсем не вписываюсь.

— Это дом моего друга, — кивает на коттедж Игнат. — Того самого, которому принадлежит стрип-клуб.

Я неловко переминаюсь с ноги на ногу и не могу сосредоточить свой взгляд ни на чём вокруг. Холодные голубые глаза зачаровывают, приковывая внимание к себе, стоит лишь взглянуть в них.

— Как его зовут? — спрашиваю лишь для того, чтобы поддержать светскую беседу.

— Кирилл Соболев, — бросает Игнат, отклеиваясь от капота и приближаясь ко мне. — Слышала о нём?

— Я никого здесь не знаю…

Хочу объяснить, что совершенно не слежу за светской жизнью города и далека от всего этого. А Игнат подходит так близко, что его кроссовки задевают носы моих кед, и я замолкаю, завороженно уставившись на нашу обувь. Потом его рука ложится на мой подбородок, вынуждая поднять голову. Мне приходится задрать его повыше, чтобы смотреть парню прямо в лицо, потому что он выше на целую голову. Вновь встречаюсь с его изучающим взглядом и ощущаю, как краска приливает к моему лицу.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍— Тогда пойдём, я познакомлю тебя со всеми.

— Зачем? — вопрос получается задать только шёпотом, но это то, что действительно хочу знать. — Зачем таким людям, как ты, общество такой, как я?

На губах парня растягивается ленивая полуулыбка, а взгляд становится прожигающим.

— Я не стану спрашивать тебя, каким человеком ты меня считаешь… И не стану спрашивать, кем считаешь себя. Сегодня не стану. Я спрошу тебя позже, потому что ты изменишь своё мнение.

Он отступает, и его тёплые пальцы покидают мой подбородок.

— Пошли, незолушка, — протягивает мне руку. — Повеселимся не на балу…

Наши дни

Лиза

— Ты не надела мой подарок, — едва касаясь моей щеки подбородком, шепчет Артём. — Тебе он не понравился.

Я достаточно резко отстраняюсь, выбираясь из тесного контакта с начальником. Потупив взгляд, качаю головой.

— Это слишком дорогой подарок, я же сказала, что не приму его.

Он подарил мне колье, которое на шее ощущалось как кирпич. Я сняла его, как только осталась одна, и больше не надевала, всё время подыскивая повод, чтобы вернуть.

— Лиз… — с придыханием шепчет мужчина, вновь приближаясь. — Я правда не понимаю, в чём дело… Почему ты так усердно динамишь меня?

— Артём Игоревич, прошу… Нас могут увидеть.

Самодовольно фыркнув, мужчина окидывает взглядом причал. Пожав плечами, так же самодовольно улыбается.

— Не хочешь сплетен о том, что спишь с начальником? Поверь, я могу очень быстро заткнуть людям рты. Ты только скажи!

Зажмуриваюсь, невольно вспоминая один-единственный вечер, проведённый вместе, а потом тот отвратительный секс, который случился по моей глупости. Вероятно, в тот момент я просто решила, что уже могу двигаться дальше… Завести любовника, который готов осыпать меня бриллиантами, да и вообще, позволить кому-либо заботиться обо мне… Но нет, не могу. Всё ещё не могу!

— Я не хочу сплетен, не хочу дорогих подарков, — начинаю шептать, в онемевших пальцах сжимая подол платья, — вообще не хочу подарков. Мне нужно время.

— Сколько? — он немного повышает голос. — Сколько, Лиз? Я уже год у твоих ног. Сколько можно играть в прятки?

Боже… Что ты знаешь о прятках? Однако вслух я говорю совсем другое:

— Возможно, мне просто нужно сменить обстановку и взять небольшой отпуск?

Пожав плечами, изображаю на лице наивность и даже улыбку выдавливаю.

— Сбежать, значит, хочешь? — хмурит брови Артём. — Ладно, я подумаю о твоём отпуске, моя конфетка.

Прежде чем отступить, поднимает руку и касается моей щеки. Проводит подушечками пальцев по скуле, от чего табун мерзких мурашек пробегает по спине.

Игнат когда-то словно заклеймил меня. Сделал так, что больше никто не должен меня трогать. Реакция моего тела на чужие ласки всегда именно такая — омерзение.

Артём Игоревич тяжело, с надрывом вздыхает. Не получив от меня никакой реакции, резко отдёргивает руку.

— Я подожду, Лиз, — обещает с оттенком угрозы в голосе. — И если надо, истреблю весь мужской род, который рискнёт к тебе приблизиться.

Я вновь прячу взгляд под ресницами, а потом чувствую, как Артём Игоревич наконец уходит. Поднимаю глаза и сразу встречаюсь с холодным изучающим взглядом голубых глаз. Игнат стоит среди толпы собравшихся на аукционе в нескольких метрах от корвета. Создаёт впечатление простого участника аукциона, правда, смотрит только на меня. Весь чёртов вечер. И я уверена, что он видел, как клеится мой начальник, потому что в голубых глазах совершенно чётко читается угроза.

В попытке не тонуть в омуте его глаз перевожу свой взгляд на гостей вечера. На всех сразу. Постояльцы, обслуживающий персонал и он — второй удар из прошлого. Кирилл Соболев. Лучший друг Игната. Он приехал этим утром. А сейчас расслабленно стоит возле стола с фуршетом и салютует мне бокалом с шампанским. Фальшивая, слишком приветливая улыбка на его губах не обещает ничего хорошего.

Возможно, мне не стоит отказываться от покровительства Артёма Игоревича… Хоть и не уверена, что он может помочь.

Наверное, мне уже никто не поможет…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Корвет покупают за крупную сумму. Мой начальник ликует. Словно у него мало денег, и сорвав куш этим вечером, он озолотился так, что хватит на всю оставшуюся жизнь. Не хватит. Хорошо изучив богатых и влиятельных, я поняла, что желание наживы никогда не проходит. Лишь только потеряв всё, они начинают мыслить по-другому…

— Куда ты так торопишься? — причитает Настя.

Девушка работает здесь горничной всего месяц и, честно говоря, работать совсем не хочет. Расхаживает по комплексу, виляя задом, в попытке найти толстосума побогаче. Удивительно, что Артём Игоревич до сих пор не обратил на неё внимания и, наконец, не отстал от меня.

— Я хочу, чтобы ты ещё раз навела порядок в номере, — бросаю ей через плечо, — прямо сейчас. Иначе у нас обеих будут проблемы.

— У того красавчика? — со смешком уточняет Настя. — Которому я относила права? Как там его? Кажется, Игнат…

— Нет, — отвечаю с раздражением. — У его друга!