Не мой миллионер - Ирина Романовская
Помощь проекту
Не мой миллионер читать книгу онлайн
Вот та самая опасная секунда. Перед ней упала маленькая девочка, а эта «лыжница» не знает, что делать и не останавливается.
В последний момент она сворачивает вправо и несется с трассы.
- Тормози! Тормози! – кричу ей.
Понимаю, что меня она не слышит. У нее шок.
Вот идиотка. Зачем кататься на лыжах, если ты не умеешь делать даже элементарные вещи.
Секунда на то, чтобы придумать как ее остановить.
Рывок.
Догоняю.
Смотрю на ее лицо. Она еще и глаза закрыла. Блдь.
Не придумываю ничего лучше кроме как остановить ее собой. Выворачиваю доску перпендикулярно ее лыжам, переношу вес свой вперед. Хватаю девчонку за руки. Рывок. Удар. И мы вместе кубарем летим в сугроб.
Секунда, две.
И вот мы лежим в снегу, «лыжница» сверху на мне.
Дышим часто.
Холодный снег помогает прийти в себя. Смотрю на эту дуру в белой шапке и не могу перестать улыбаться. Девчонка совсем юная. Черт. Даже ругать ее перехотелось.
Она только что чуть сама не расшиблась. И я тоже умник – пошел на амбразуру. «Остановил» девушку собой, чтобы она практически не покалечилась при падении.
- Красивые, - вдруг произносит вслух лыжница, глядя на мои губы.
Я не могу сдержаться от смеха. М-да, не у одного меня мысли набекрень после падения.
- Крошка, спасибо за комплимент, конечно. Но нам надо вставать.
- О! Что? Да, точно! Надо встать, - тараторя под нос, крошка пытается встать. Забавная такая. И так мило смущается. Так и хочется еще что-то сказать, чтобы увидеть ее реакцию.
- Тише, тише, милая. Не спеши. – пытаюсь ее успокоить, а то ее хаотичные движения на мне приводят в боевую готовность не ту часть моего тела, что надо. Блин, мужик, о чем ты думаешь? Поднимайся и помоги девушке.
Худенькая - констатирую в уме, снимая ее с себя.
Осматриваю бегло девчонку на предмет видимых переломов. Вроде бы руки и ноги целые. Но судя по ее вскрику, когда вставала, есть ушиб руки. Надо спустить ее со склона и отвести в медпункт.
Странная она, конечно. Вместо того, чтобы сказать «спасибо» - рычит, злится. Такая смешная. Удивительная.
Мне так и хочется продолжить подтрунивать над ней называя ее малышом. Особенно когда на «Вы» ко мне обращается.
Хочу проводить ее до врача, но она снова сопротивляется. Вот упрямая. Другая бы, наверняка, уже на шее висела и рассказывала как ей тяжело и больно. А эта свою самостоятельность тычет.
Спасибо хоть имя сказала - Аня. И даже удалось уговорить ее на «Ты» перейти. Уже хорошо.
Чувствую себя странно. Стою рядом будто школьник. Не могу оторваться. Любуюсь ее мимикой, эмоциями, такая открытая. Что-то про подругу мне втирает. Врет, наверное. Интересно, что же это за подруга такая, которая бросила такую неумеху-Аню одну на трассе?
4. Аня
Сна не в одном глазу. Еще и рука ноет. Покаталась называется.
От скуки листаю ленту в инстаграм. Везде снимки со снегом, поздравления с новым годом, в колпаках и с хлопушками.
Решаю не отставать от всех и загружаю к себе на страницу свой снимок. Настя сфотографировала меня в голубом лыжном костюме на фоне склона, еще до начала моего сногсшибательного спуска.
Чем бы заняться еще? Палец сам тянется к поисковой строке. Ввожу имя и фамилию «Игорь Протасов».
Первый предложенный инстаграмом аккаунт оказывается страничкой того самого Игоря, на которого я упала сегодня.
Фотографий много. В основном, где он на сноуборде. Или в машине. Последнее фото – это его портрет. И выложил он его в конце две тысячи девятнадцатого года. Интересно, отчего Игорь прекратил вести страницу?
Да ладно? Сколько?
Миллион подписчиков? Вот это да. Миллионер значит, или как Настя говорит обычно – миллионник.
Звук входящего сообщения в тиши гостиничного номера заставляет меня дернуться от неожиданности и выронить телефон из рук.
Хоть номер неизвестный, но, прочтя содержимое смски, тут же понимаю от кого оно.
«Привет, малыш»
Закатываю глаза. Действительно раздобыл мой номер. Вот настырный.
«Откуда у тебя мой номер?»
«Да так. Есть связи»
«Чего тебе надо?»
«Не спится. Захотелось поговорить»
«Почему со мной?»
Проходит минута, затем вторая. Ответное сообщение так не приходит.
Вот что это было? Зачем Игорь так делает? У него ведь этих девочек вагон и маленькая тележка. Зачем ему я? Обычная среднестатистическая девушка, которых миллионы вокруг.
Швыряю от досады телефон на смятую постель. Следом падаю на кровать сама и жду. Чего жду, спрашивается, не понятно.
А ну его.
Пойду чай себе заварю и выйду на балкон. Из моего номера такой превосходный вид открывается на заснеженные соседские домики. Грех не полюбоваться, тем более сон все равно так и не идет.
Возвращаюсь к кровати с кружкой горячего чая. Взгляд непроизвольно падает на телефон. На нем мерцает индикатор пропущенного звонка.
От него? Ну, конечно! И как я не услышала? Была же в соседней комнате. И что мне теперь делать? Надо, наверное, перезвонить ему? Вот устроюсь на балконе и перезвоню.
С такими мыслями прячу телефон в карман спортивных штанов. Заворачиваюсь в тёплый плед, беру чай и выхожу на балкон. Тут свежо. Потихоньку присаживаюсь в кресло-пуф, чтобы не облить себя горячим напитком.
В момент, когда делаю глоток горячего чая и собираюсь с мыслями дабы набрать Игоря, раздается телефонная трель. Ай-яй-яй, как больно. Обожглась. Да что ж такое со мной сегодня? Неудачливый день какой-то.
Достаю телефон из кармана:
- Да! - рявкаю я, на эмоциях от неприятного ощущения во рту.
- И тебе привет, малыш. - голос Игоря звучит в трубке непривычно, - Что-то случилось?
- Нет. – пытаюсь втянуть сквозь зубы воздух, чтобы снять боль с языка.
- У тебя голос
