(Не) мой папа - Маргарита Дюжева
Помощь проекту
(Не) мой папа читать книгу онлайн
Глава 21
Женечка— Дай нам пять минут.
Тридцать первое декабря. Новый год. Стол накрыт, елка горит праздничными огнями, часть подарков уже подарена, другая дожидается своего часа в укромном месте. Самое время раскрыть все карты и покончить с недомолвками. Мы все это заслужили.
— Я ей скажу. Сама, — прикасаюсь к его напряженной руке, — пожалуйста.
Сама скрыла от нее правду, самой и выкручиваться.
Орлова плющит, но он все-таки соглашается. Понимает, что я — мать, что лучше знаю свою девочку, лучше знаю, как сказать, чтобы не напугать правдой.
Кивает мне и идет в комнату, где дети устроили пикник под новогодней ёлкой.
— Мариш, тебя мама зовет, — слышу его голос и не могу удержаться на ногах.
Опускаюсь на край стула, прижимаю ладонь к груди, где за ребрами бешено бьется сердце. Потом доносится топот маленьких ножек, и ко мне влетает довольная, счастливая дочка. Кудряшки задорно топорщатся, на румяных щеках шоколад.
— Мама, — бросается ко мне на шею со звонким смехом.
Девочка моя ласковая.
— Как там у вас дела? — глажу ее по спинке, собираюсь духом, чтобы сказать главное.
— У Сережи в шоколадном яйце самолетик, а у меня маленькая куколка… только я ее уже потеряла, — виновато шмыгает носом.
— Ничего. Потом найдем, — сглатываю ком, стоящий поперек горла, — а как тебе кукла, которую подарил Денис?
Намеренно убираю слово «дядя».
— Она такая красивая, — умиленно складывает ладошки на груди, — я буду играть с ней каждый день.
— Ты спасибо сказала?
— Да.
— А он?
— Он меня обнял. Крепко-крепко. Вот так, — обхватывает сама себя ручками и сжимает изо всех сил.
Сглотнуть не могу. Горло перехватывает колючим спазмом. Кое-как прокашливаюсь, глотаю внезапно подкатившие слезы.
— Он нравится тебе?
— Очень. Я бы хотела, чтобы он в гости каждый день приходил. Мы бы играли. В парк бы все вместе ходили.
Она всегда с завистью поглядывала на полные семьи, которые дружно проводят выходные на природе.
— Мариш, — начинаю говорить, и снова нет слов. Мнусь, как слабачка, — понимаешь, дядя Денис… он на самом деле…
Дочь смотрит на меня. Взгляд пронзительный, пробирает до самых костей.
— Он на самом деле не просто дядя.
Ну что за бред?
— Волшебный дядя? — шёпотом спрашивает она.
Очень волшебный. Просто сказочный.
— Мариш, это твой папа.
Ну вот и все. Сказала…
Она хмурится. Морщит свой маленький хорошенький носик, но ничего не говорит. Я буквально слышу, как у нее в голове скрипят шестеренки, пытаясь переварить полученную информацию. Бедная моя малышка.
— Папа? — недоверчиво уточняет и смотрит так, будто сомневается в моей адекватности.
— Да, родная.
— А почему… — замолкает. Снова хмурится, — а откуда он взялся?
Хороший вопрос, болезненный. И я делаю то, что и многие матери, когда дети спрашивают про отсутствующих отцов — вру. Со слезами на глазах, но вру, потому что она пока слишком мала, чтобы понять все превратности судьбы и виражи, в которые люди иногда срываются не по своей воле.
— Он… работал.
— Далеко?
— Далеко-далеко, — глажу худенькие плечики.
— И теперь вернулся?
— Да. Сразу, как только работа закончилась, он приехал обратно.
— Больше не уедет? — все еще сомневается.
Вообще на редкость взрослая реакция. Она так хотела папу, и ей так нравился Орлов, но она не начала сразу прыгать от радости и хлопать в ладоши. Старается что-то понять своей маленькой детской головкой, пыхтит. Я хочу ей помочь, но пока не совсем понимаю как:
— Милая, — беру ее за руки, — ты как?
— Хорошо, — она растеряна. — Я пойду к нему?
— Иди, — отпускаю ее через силу. Смотрю, как дочка уходит с кухни, от волнения сжимая маленькие кулачки.
Как же все это сложно. Мне нужна пара секунд, чтобы прийти в себя, после чего иду следом за ней.
Маринка стоит посреди комнаты, а перед ней на корточках Денис.
— Мы сходим на горку? — робко интересуется она. — Все вместе?
— Конечно, сходим, — он ободряюще сжимает худенькое плечико.
— А я… мне можно называть тебя папой?
Спрашивает и тут же жмурится, будто боится, что он будет ее ругать. Потом аккуратно приоткрывает один глаз.
Ох, блин. В груди как щемит.
— Нужно, — улыбается Денис.
У него улыбка красивая, теплая. Такая, что на нее хочется смотреть, хочется прикасаться. И не только мне. Маришка протягивает руку, аккуратно ведет по его щеке… а потом морщится, бросается к нему на шею и начинает реветь.
У меня внутри все переворачиваются, бросаюсь к ним, но Денис жестом останавливает. Поднимает ее на руки, ходит по комнате, гладит по спине, пытаясь успокоить, что-то тихо приговаривает, так что слышит только она.
Сережа растеряно наблюдает за ними, не понимает, что происходит, и чтобы он не чувствовал себя заброшенным, я присаживаюсь рядом с ним на ковер.
— Что у тебя тут? Покажешь?
Он с готовностью протягивает мне лист, на котором они с Мариной что-то совместно рисовали. Там семья. Четверо. Держатся за руки и улыбаются.
Ком поперек горла. И слезы копятся в уголках глаз. От нежности. И любви. К ним всем.
* * *— Как думаешь, нормально все прошло? — шепотом спрашивает Денис, когда оба мелких засыпают.
— Вроде да, — проверяю их еще раз, а потом тихо прикрываю за собой дверь, — справились.
У нас был серьезный разговор. Два взрослых и два ребенка. Мы тактично им объяснили ситуацию, успокоили, а они слушали, открыв рот, как два галчонка. А уж какие у них были лица, когда узнали, что они брат и сестра — это нечто. Впрочем, волновались мы зря.