Скальпель и перо - Леонид Петрович Попов

Автор этой книги Попов Леонид Петрович,

мой папа, родился в 1909 году на Урале в семье крестьянина.

В 16 лет он приехал в Оренбург, где поступил в школу фельдшеров.

Тогда же начал проявляться его поэтический дар.

Первые стихи были написаны для себя, однако,

потом он стал печататься в местных газетах.

После окончания фельдшерской школы – служба в армии,

позже поступление в Военно-медицинскую академию в Ленинграде.

Но грянула война и после окончания ускоренного курса

он был направлен на передовую – бригадным врачом истребительной противотанковой бригады.

Годы войны оставили глубокий след в его поэтическом творчестве.

Многие стихи посвящены подвигу коллег – военных врачей в этот период,

стихи-воспоминания о пережитом и увиденном.

В тоже время, немалую долю творчества занимают и лирические стихи:

о высокой гуманной миссии медиков, о природе родной земли,

о днях деревенского детства.

В прошлые годы были изданы 4 сборника его стихов.

После смерти Леонида Петровича осталось 19 томов литературных дневников.

Эта книга является последней его рукописью, дополненная мной стихами, раннее не публиковавшимися, из этих литературных дневников.

Эта книга – дань памяти моему любимому папе – полковнику медицинской службы, поэту.

Попов Сергей Леонидович, Москва 2022 г

В людей я должен верить до конца.

Любовь мою ни ветер не остудит,

Ни смертность гиппократова лица,

Ни бой, ни страх, ни тяжкие недуги.

Ничто во мне любовь не оборвёт.

Послушайте!

Друзья мои!

Подруги!

Я с вами здесь.

Любовь моя живёт.

ВОЗМЕЗДИЕ

1 января 1942 года

Ах, Новый год! Ты по-солдатски прост.

И грозен ты. На страх врагам и бедам

Мы, сдвинув кружки, произносим тост

За нашу предстоящую победу.

Горька ты – фронтовая – в блиндаже.

Но мы крепки в любом исчадье ада.

И – нет пощады! – зреет на душе

Народного возмездия громада.

Настал предел! Пришел расплаты час!

О чем орда фашистская орала?

Они хотели сжечь всё до Урала

И в предсибирье уничтожить нас.

О, Родина! Не быть тому, не быть!

Вспять не вернуть истории теченье.

Ведь мы умеем Родину любить!

Готовы к беспощадному отмщенью!

Чтоб сквозь огонь знамёна пронести,

Не осквернить советской нашей чести,

Расти же в нас, великое, расти

Всесокрушающее чувство мести.

Народный гнев! Он так могуч и прост,

Горяч, как молодость, и мудр, как старость.

Вставай, народная, во весь могучий рост,

Священная, торжественная ярость!

Вставай в бою, возмездье соверши,

Пройди в огне полями и лесами,

Коричневую нечисть сокруши,

Суровой правдой в битве потрясая.

Во имя наших гор, лесов, равнин,

За всё, где счастья нашего частица,

Обязан ты – боец и гражданин -

Высоким чувством мести причаститься.

Всё злей лютуют на земле враги…

Чтоб опрокинуть их и раздавить на месте,

Выращивай, лелей и береги

В своей груди огонь железной мести.

Священным гневом сердце разогрей

И мсти кроваво за героев павших,

За наших жён, детей и матерей,

За девушек,

родных,

любимых

наших.

За наш простор, за голубую высь,

За нашу раненую и родную землю.

Народным мстителем ты назовись

И жажду мести знаменем подъемли.

…Вот так писал я много лет назад.

Да, речь была о крови, о возмездье.

Да, дело шло о каре и о мести.

Но это было много лет назад.

Тогда иного не было пути -

Чтоб кровь за кровь!

И смерть за смерть!

Иначе

Зачем наш путь был благородный начат,

Которым надлежало нам идти?!

Ведь им бы надо помнить наперёд

Отнюдь не как слепое наважденье

Истории Российской упрежденье -

Кто к нам с мечом войдёт,

Тот от меча умрёт.

Так нет же!

И не мы тому виной -

Ефрейтор, исходя истошным криком,

Пошёл на нас не как-нибудь -

блицкригом,

Грозя нам истребительной войной.

И получил, как говорят, сполна…

Мы рассчитались по большому счёту,

Отбив у многих лёгкую охоту

Носить за кровь кресты и ордена.

Но мы великодушны. Наш народ

Отходчив. Мы как клятву произносим,

Что камня мы за пазухой не носим.

Воистину великодушен наш народ!

Возмездия карающей рукой

Мы лишь урок явили белу свету.

И это справедливо, ничего ведь нету

Превыше справедливости такой.

БАЛЛАДА

О ПОЛКОВОМ

ВРАЧЕ

Бесценным даром мы награждены -

Листать живую летопись войны.

И в многотомье, между жгучих строчек,

Не раны наши -

Души кровоточат.

… Сечёт огонь кинжальный по врагу.

Солдаты распластались на снегу.

Девятый вал!

Бросок!

… Но так бывает,

Бывает, что тылы не поспевают.

И вот уже на брата – по патрону…

Легли мы в круговую оборону.

Мы бились зло. Огнём снега клубились.

Мы в рукопашный шли. Но как не бились,

Наш полковой медпункт был отсечён

С не отступившим полковым врачом.

И гордость наша, доктор – выпускница,

Душа солдат, весёлые ресницы,

А косы – от природы – завитые,

А руки – от народа – золотые,

Что дни и ночи, в смерчи и бураны

Солдатам перевязывали раны…

Уже в бессмертье шла сквозь пелену

Седых снегов. У нелюдей в плену.

В глухую ночь с конвоем, по этапу

Она была доставлена в гестапо.

Где было всё – угрозы и допросы.

Растрёпаны студенческие косы.

Её пытали. И опять пытали,

Ботинками с подковами топтали

И били в катакомбах каменистых,

Чтоб выдала она им коммунистов.

Но, стиснув зубы, девушка молчала.

И начиналось всё тогда сначала.

И так под пытками она на веки смолкла -

Военный врач – седая комсомолка.

Но дрогнули морозные созвездья -

Врагам неотвратимое возмездье!

С высоток, из-за балки, за рекой

«Катюши» спели им за упокой.

Смели с лица земли, не упустили -

Свершили долг священный – отомстили.

А днём с экскортом на гвардейском танке

Доставили в штакор её останки.

… Прошли года. И мы, однополчане,

В суровом и торжественном молчанье, -

У славы, у могилы на краю ли,

Стоим, застыв, в почётном карауле.

Плечом к плечу, погон к погону, близко

С рукой под козырёк, – у обелиска.

ВОЕНВРАЧИ

СОРОКОВЫХ

ГОДОВ

Живущие!

Извечно их храните

В глазах и в думах

Матерей и вдов.

Храните

В бронзе,

В памяти,

В граните

Военврачей сороковых годов.

С петлицами зелёными

И шпалами,

С глазами утомлёнными

И впалыми,

От яростных бессонниц

Воспалёнными,

С руками,

Терпким йодом

Задублёнными.

В боях! -

С невосполнимыми

Утратами.

В огне! -

С госпиталями,

С медсанбатами.

Бессменно! -

С устремленьями

Высокими.

В борьбе

С кровопотерями

И шоками,

С нехваткой

Инструментов и бинтов.

Поправ в себе

Сомнения и страхи,

Коль надо,

Рвали на бинты

Рубахи

Военврачи сороковых годов.

На их руках

Солдаты умирали.

На их руках

Солдаты выживали.

Дано им знать

Жестокие уроки

Горчайших

Первых месяцев войны,

Как раны сердца -

Чёрные воронки

В снегах

Невероятной белизны,

Застывшие,

Несомкнутые веки

И мёртвый взор,

Идущий из глубин,

Как мрамор -

Отпечатанный навеки

На тех снегах

Живой гемоглобин.

Где битва шла,

В ночи не угасая,

У стен горящих сёл и городов

Стояли насмерть,

Раненых спасая,

Военврачи сороковых годов.

Военной медицины ветераны

Солдатам перевязывали раны,

Не покидая

Тяжкие посты,

Когда, кренясь

С бездонной высоты,

Кресты

Со свастикой

Сквозь жёлтые туманы

Бомбили наши

Красные кресты.

Друзья мои!

Коллеги фронтовые!

Я видел вас

В том праведном бою

В бессмертие идущими,

Живыми…

Я вас пою!

Не реквием пою.

Я вас пою -

Живыми и красивыми!

От имени всех Армий и Фронтов

Я вам поклясться в верности готов

Пред Вашими священными могилами,

Военврачи сороковых годов.

Годы Незабвенные, Великие!

Предо мною эпос их живой.

И стихи, как вещные реликвии,

Всё живут в тетради фронтовой.

Фронтовой газетой напечатаны,

Прочтены на дымных рубежах -

У зениток нашими девчатами

И бойцами в дымных блиндажах.

Может быть, сколочены – не слишком…

Но пред ними голову склонив,

Я их помещаю в эту книжку,

Ни одной строки не изменив.

ХИРУРГИ

Поэма

И снова к вам мой пятистопный ямб.

Давно живу дыханьем этой темы

Ещё никем не созданной поэмы

С высоким посвящением друзьям.

А вам, коллеги, трудно между тем:

Всё поиски и вечные дилеммы,

Как с неба низвергаются проблемы,

И вам тогда совсем не до поэм.

Тернист ваш путь. Всегда дерзать и сметь!

Ведь это мне по опыту знакомо,

Когда в ночи стоишь у Рубикона,

У грани той, где рядом жизнь и смерть.

Но эта жизнь – она в твоих руках!

Ещё идут по нервам биотоки.

Ещё