Антон Кротов - Страна А., или Автостопом по Афганистану

(В Африке с этой целью я таскал канистру. Едучи сюда, я думал по дороге приобрести пластмассовую пятилитровую канистру, но почему-то нигде не видел в продаже таковую. Попадались или огромные, или маленькие. Вот почему в Афганистане мы испытывали проблемы с водой. Всем читателям и последователям рекомендую обзавестись канистрой заранее!)

Пригород Герата — небольшая придорожная торговая деревушка. Вот мы опять стали чудом, и на нас сбегается смотреть всё мужское население. Продавец арбузов угощает нас круглым (не длинным) и сладким арбузом!

— Возьмите, — говорит, — это вам бакшиш!

Пока едим этот арбуз-бакшиш ложками, люди едят нас глазами. Благодарим и уходим подальше от зрителей.

Сменив пару пригородных машин, мы застопили колонну из грузовичков типа «Зил», полных людей и барахла. Почему-то нам часто попадаются машины с дефектами, и вот сейчас «Зил», на котором мы ехали, протекал. В радиаторе была дырка, и водитель решил заклеить её резиновым клеем. Никогда я не видел, чтобы машины чинили резиновым клеем, но это помогло.

Итак, едем!

Гравийная дорога. Арбузные поля. Глиняные холмы. Мыши, выглядывающие из нор. Сторожа полей в двухэтажных домиках-гнёздах смотрят свысока на поле, готовые камнями отгонять птиц. Пыль встречных машин. Какие-то развалины. Впервые в Афганистане — внимание! — мы увидели настоящих дорожных рабочих с тележкой, гравием и лопатами. Крестьяне строят ирригационную систему, копают канавы на огороде. Стада, бегущие с гор, подгоняемые пастухами. Строительство новых глиняных домов. Гусеницы танков вдоль дорог, а вот и сами танки. Вечные памятники эпохи, не съедаемые временем.

Весь караван машин следует в Калай-Нау. До этого населённого пункта — километров сто пятьдесят, дорога гравийная, довольно ровная, но не быстрая. Вечер, остановились на ужин, я сломал зуб: в рисе оказался камень. Трасса, петляя, поднимается в гору, на перевал Сабзак (2160 метров над уровнем не присутствующего в этой стране моря). Время от времени водитель останавливается, проверяет, держит ли машину резиновый клей; ждёт и весь караван. Холодает. Над Афганистаном сгущается ночь.

…Следующие сутки в этой главе пропущены — их описание приведено в начале книги (глава 1, "Афганское утро").

…Ещё одни сутки я поленился описывать. В этот день мы ехали по степи от Баламургаба до Майманы. Ночевали на выездном посту ГАИ (в терроризме на этот раз нас не заподозрили) и поймали ещё один грузовик с беженцами. На нём мы весь следующий день и едем, едем, едем…

Степь кажется бесконечной. Ни кишлака, ни огонька. Дорога не улучшается, а только ухудшается, вот уже четвёртый день подряд. Солнце заходит вроде бы на западе, значит мы едем куда-то на север, но где же мы?

От Герата до Шибаргана 650 километров, до Мазара 800. Четвёртый день в пути, а никак не приедем. И вроде бы без поломок, подъём в три часа ночи, и едем, едем, едем… Но ни Мазара, ни Шибаргана мы пока не достигли.

И вот в темноте четвёртого дня, когда я уже не верил в возможность сегодняшнего достижения Шибаргана, да и прочие пассажиры утомились и пропылились, — вдруг в темноте наша машина развернулась и выехала (о чудо!) на новую, гладкую асфальтовую дорогу!

— О, машалла, — на всё воля Аллаха, — воскликнул кто-то из пассажиров.

— Субханалла, — слава Богу, — отозвались другие.

— Аллаху акбару, — Аллах велик, — раздались благочестивые голоса третьих.

Так все афганцы выразили свою радость и изумление. Тут же настроение наше улучшилось, все, кто мог, отряхнули пыль; водитель прибавил газу, и наша скорость увеличилась ровно вчетверо.

Возможно, эта дорога была новая (по крайней мере рытвин на ней не было); а до этого мы ехали по степи, срезая крюк?

Водителю виднее. Появлялись изредка и фары встречных машин, трасса была оживлена, и вот мы уже подъезжаем к Шибаргану, столице провинции Жозван. На въезде в город — большая арка-ворота с надписями и рамкой для портрета, но пока без самого портрета. Вероятно, местные начальники решали, кого повесить: портрет Дустума, Масуда, Карзая или кого-то ещё, — и, не договорившись, оставили рамку пустой.

Шибарган! Цивилизация, электричество, асфальт, газировка, грузовики, люди. Мы заезжаем на один из постоялых дворов, уже заполненный десятком грузовиков. В харчевне народ. Водители зазывают на ужин и нас. Один из них, безбородый, проявляет некоторые знания русского языка:

— Виски хочешь? Нет проблема, — улыбается он.

Я отказываюсь. Вот, вместе с электричеством, асфальтом и деньгами в город проникает разврат! Водитель продолжает:

— Мальчик хочешь? Нет проблема!

Опять отказываюсь. Водитель переводит разговор:

— Я был Мары, Ашхабад, Туркменистан. Много афганцы живут Мары. Там запчасть есть! Много запчасть. А Москва много запчасть?

— Много, — гордо отвечаю я, представляя себе Москву как большой склад запчастей.

— Хорошо, — радуется афганец, — а мафия, мафия много?

— Немного, чуть-чуть, — объясняю я, — главная мафия — это милиционер. Увидит человека из Афганистана и скажет: давай бакшиш!

В таких рассуждениях о Мары, о запчастях, мафии и милиционерах проходит ужин. Все довольны. Книжник успел отлучиться за угол и купить газировки. Спим прямо в грузовике, на рюкзаках и мешках. Завтра — последний бросок, и мы в нашем любимом и родном Мазари-Шарифе!

Последние сто пятьдесят километров до Мазара мы ехали, как домой. Вот поворот на Балх, где местный «девона» предлагал мне 6000 афгани за автограф, а потом показывал многочисленные «зьяраты»; вот большая военная крепость, охраняющая западный выезд из города; а вот уже шумный центр и Голубая мечеть вдали. Попрощались с водителем и пошли в то же кафе-мороженое, с которого начинали знакомство с городом двадцать дней назад.

Хозяева узнали нас и положили такую же порцию мороженого. Мы так же с аппетитом съели её, а вокруг опять скопились зрители. Прежний попрошайка подошёл к нам и получил от нас, как и в прошлый раз, 1000 афгани.

Мы слышали, что то ли в Мазаре, то ли в пограничном с Узбекистаном Хайратоне существует российское консульство. Мы надеялись найти его и проконсультироваться о возможности возвращения на родину через "Мост Дружбы". Уж если мост не работает в одну сторону, может быть, нам удастся проехать обратно? Не оставят же нас узбеки жить на середине моста!

(Заранее, в Москве, я узнавал, есть ли консульство РФ в Мазари-Шарифе. Его ещё не было, но в августе обещали открыть. Уже в Афганистане один местный житель уверял нас, что консульство есть, но не в самом Мазаре, а в Хайратоне.)