Дороги наши - Константин Викторович Еланцев

 В моей жизни было много домов. Больших и маленьких, стареньких и не очень. Домов, в которых можно было остановиться на ночь, можно было пожить с неделю или с месяц.  Только я почему-то замечал, что в них не было тепла. Для меня не было, потому что самый главный дом в моей жизни  стоял очень далеко, за тысячи километров, о котором я тогда даже не вспоминал.

В окна смотрит запоздалый вечер,

Звёздный свет колышется во мгле,

И назло судьбе не гаснут свечи

В самом тёплом доме на земле.

Этот дом, наверно, тёплый самый,

В нём биенье дорогих сердец,

Там на кухне суетится мама,

Подшивает валенки отец.

Там в часах давно живёт кукушка,

Ароматом в печке дышат щи,

И берёзка рядом на опушке

От мороза по ночам трещит…

 Сейчас я иногда подхожу к нему. Он стал другим, и в нём уже давно живут другие люди. Не стало крыльца, на котором мы так любили сидеть с сестрёнкой. Уже нет калитки, приоткрыв которую, отец звал нас домой, и зычный его голос гремел по всему переулку. Только я-то знаю, что это он – тот самый дом из моего детства, возле которого в начале шестидесятых росла очень высокая трава, и слышу голос деда, который  покрякивая, во дворе строгает доски для крыши.

 … Именно тогда, после первых приступов ностальгии, я решил, что однажды непременно вернусь домой, и мне казалось, что это ведь так просто – купил билет, сел на поезд… Глупый, я совсем не знал, что впереди ждала долгая дорога, и столько сюрпризов ещё преподнесёт жизнь! Вот только чувство родины уже бушевало в груди и с каждым годом становилось всё сильнее и сильнее.

 Однажды на БАМе, в Уояне, которого тогда практически не было, а стояло десятка полтора балков, мы спорили о человеческих пристрастиях, о привязанностях, которые мешают работать и творить, потому что стереотип родины якобы накладывает отпечаток на мысли, а, значит, и на последующие действия человека.

 Когда спор достиг своего апогея, и от папиросного дыма начинало резать глаза, прозвучал спокойный вопрос, на который сначала никто не обратил внимания:

– А вы хоть знаете, каково жить, когда у тебя никогда не было родительского дома?

Это говорил парень в толстом вязаном свитере. Он сидел возле печурки, неспеша подбрасывая в топку дрова, и грустно улыбался:

– Спорят ещё!

  Вмиг смолкли голоса, и все мы недоумённо уставились на говорившего. А он встал и подошёл к столу:

– Вот ты, например, откуда родом? – парень ткнул пальцем в грудь Толика Полушкина.

– Вятский я.

– А ты? – обратился он ко мне.

– С Волги.

– А я вот детдомовский, и дома у меня никогда не было, и родители мне никогда подарков не дарили! Мечтал домой прибежать со школы, уроки за собственным столом делать, и  обязательно плохо делать, потому что хотел, чтобы меня обязательно поругали родители! Глупо, да? А я вот мечтал об этом. Мама и папа… Что б уезжал я часто, потом бы обязательно  возвращался, потому что было  куда возвращаться! Вот и на БАМ приехал  из-за этого. Женюсь, дом построю, детишки пойдут! И будет у моих детей собственный дом, будут мама и папа. Здесь будет их родина. А вы…

 Парень махнул рукой и вышел на улицу.

 Сейчас прошло уже много лет. Построил тот парень дом, нет ли – не знаю. Только мне кажется, что всё-таки да. Потому что стоит только захотеть…

 … Над Базарным Сызганом опускается ночь. Декабрьский снежок прилипает к окнам, а ветерок позёмкой гуляет по пустым переулкам. Посёлок готовится ко сну, и одна за другой  гаснут  лампочки в запорошенных домах. В наших домах. Потому что очень нужно, чтобы у каждого из нас был свой дом, в котором тебе обязательно зажгут свет и накормят наваристыми щами. И неважно, откуда ты пришёл и надолго ли…