Александр Лекаренко - Дальний родственник

- Да ты сам буржуй! - Юра возмущенно развел руками с утиной ножкой и бокалом. - А это твое гнездо.

- У меня нет гнезда и никогда не будет, - ответил родственник. - Это дом Городецкого. А духи небесные не вьют гнезда и не кладут яиц. Но есть особенная сладость в том, чтобы наложить в чужое гнездо. Хочешь, наложим на ковер после обеда наложницу?

- Твоя секретарша выглядит так, как будто только этим и занимается, - заметил Юра.

- У нее чистые руки! - возмутился родственник. - Они никогда не голосовали. И не держали ничего тяжелее моего хвоста и рогов.

- Откуда ты ее переманил? От Лимонова? - осведомился Юра.

- Никакому Лимонову и не снились такие члены партии, - важно сказал родственник. - Она прямой потомок Берии, Агаты Кристи и Моше Даяна. А глаз, как у орла.

- Хороший набор, - согласился Юра, - но причем тут Моше Даян?

- Она антисемитка, - доверительно сообщил родственник, - а если бы Моше не был антисемитом, он бы не втянул евреев во все это военное дерьмо. Жили бы себе, как греки на Крите, среди оффшорных компаний, и добра б наживали.

- Ты это брось, - строго заметил Юра. - Ты не вздумай выступить с такими заявлениями. А то быстро угодишь в какой-нибудь Бухенвальд, и книжки твои на костре сожгут.

- Их и так сожгут, - меланхолично ответил автор, - когда разберутся, что почем. Но рукописи не горят, а поднимаются из пепла, возрастая в цене. И я продам их дуракам по второму разу, в другом месте, когда спалю за собой это гнездо.

- Дураки ведь не держат в руках твоих книг, - саркастически напомнил Юра.

- Они быстро умнеют, подержав, - ответил родственник. - Порнография и философия, это ведь палка о двух концах, которой вышибают дурь, если нет мозгов. Через мистерию черного эроса человек постигает таинство обоюдной ненависти мужского и женского начал. И истина делает его свободным.

- Ну, ты изощренец, - уважительно сказал Юра.

- Я ниже всякого презрения, - согласно кивнул изощренец. - Я с высоты своего бордюра заглядываю под юбку так называемой любви, прозревая всю ее низость. Ее притяжение понуждает индивида предавать себя и священный принцип самости ради воспроизводства бездуховных плебеев.

- Это у тебя такой черный юмор или такой светлый эгоизм? - с любопытством спросил Юра.

- Всякий, кто хоть сколько-нибудь дал людям, был божественно-эгоистичен душой, живя ради своих лучших интересов, - ухмыльнулся родственник. - А я гомофил, и намерен дать им много.

- Хватит. Я сыт по горло, - сказал Юра, отставляя бокал. - Вообше-то, я курю редко, но сейчас сигара была бы очень к месту.

- Ну, тогда устраивайся и подожди айнмомент в кабинете, - хозяин кивнул в сторону стрельчатого дверного проема. - Там ничего еще нет, кроме камина и двух кресел. Но что еще надо к хорошей сигаре?

Когда родственник вернулся с ящиком сигар, размером чуть поменьше ящика для плотницких инструментов, Юра стоя просматривал листок, взятый им с каминной полки, у ног его повиливал джинсовый зад внучки Берии, подбрасывающей в огонь сосновые поленья. На листке было написано:

Игрок Дагинея и Бог Смерти

Каменные сердца. Трубя кровью в кругу камней, слон умер. Стал черными точками в желтых глазах Судьбы. Среди проституток, воров и безжалостных нищих. Муха влетела в грязный притон, где игрок Дагинея бросает слоновые кости.

- Ты надоел, - сказал игрок Дагинея, пытаясь прихлопнуть муху, - лети к выгребной яме.

- Твоя жизнь и есть выгребная яма, - сказал Бог Смерти, - в жизни не видел такого дерьма, как ты.

- Жизнь воняет, - сказал игрок Дагинея, - но мне нравится этот запах. - И сгреб выигрыш.

Одноглазый вор заскрипел зубами. Проститутка хихикнула, учуяв радость ножа.

- Вдохни, - сказал Бог Смерти, - и отдай мне дыхание жизни.

- Ты сказал, - ухмыльнулся игрок Дагинея, - а теперь, попробуй, возьми. - И, вдохнув запах волос проститутки, выдернул из них шелковый шнур и повесился на потолочной балке. Дыхание жизни замерло, запертое в его груди.

- И долго ты так провисишь? - ухмыльнулся Бог Смерти, кружась перед его синим лицом.

- Пока не закончится нить Времени, - молча сказал Дагинея, - я буду сучить ее своими ногами. Мгновение без Смерти - это Вечность. Я связал тебя в этом мгновении, Смерть.

И Бог Смерти неподвижно сел у ног Дагинеи.

Умирающий слон встал. Охотник опустил занесенное копье. Птичка поперхнулась проглоченной бабочкой. Зарыдали наследники.

Прекратились войны. Родились монстры. Рыбаки утопились в море и молча смотрели на бессмертных рыб. Ни одно дерево не упало в лесу. В тишине кружились черные точки в гаснущих глазах Судьбы.

И загрохотал гром, и раздвинулись синие тучи, явив лик синего Шивы.

- Оставь его, - бросил вниз Шива, - иначе все погибнем. Брось этого гада, мы возьмем его в следующий раз.

И муха, жужжа, взлетела с посиневшей ноги Дагинеи.

Что такое Время? Что такое шнурок с волос проститутки? Он лопнул, и Дагинея свалился среди окурков и перевернутых чашек.

Что такое Время? Где оно? Никто ничего и не заметил. Игрок Дагинея снова бросает кости в кругу проституток, воров и безжалостных нищих.

- Что это? - спросил Юра.

- А, это так, - махнул рукой родственник, усаживаясь в кресло. - Пришло в голову, вот и набросал. Воткну в какой-нибудь роман, не пропадать же хорошему анекдоту.

- Ты бы меньше разбрасывался своими мыслями, - вдруг сварливо сказала внучка Берии, - а то я когда-нибудь разожгу ими камин.

- Природа обновляется огнем, - наставительно заметил автор, - а мои мысли летают на крыльях ветра.

- Так что же такое время? - спросил Юра, закуривая золотую кубинскую “корону”. - И где оно? Даже если совершенно безвозмездно, при чем тут блядский шнурок?

- Память о том, что было, мы называем Временем, - ответил родственник. - И в ней храним все время во вселенной. Память, подобно хронометру, фиксирует процесс, происходящий в нем самом. Время начинается вместе с человеком. Вне человека вселенная феноменов не существует, а только ноумены вне времени. Фикции, с точки зрения человека.

- Хорошая позиция, - кивнул Юра, покуривая сигару и неожиданно получая от этого удовольствие. - Чего я не хочу, того и нет. Это индусы придумали?

- Это никто не придумывал, - ответил родственник, - потому что это так и есть. Это знали всегда, все, кто вообще умеет думать. Никто не слышит шум дерева, упавшего в глухом лесу. Поэтому оно вечно стоит или вечно лежит, пока не придет наблюдатель.

- Может, его и нет? - псевдозадумчиво спросил Юра, которого забавлял этот разговор.

- Оно есть, как ноумен, - родственник поднял вверх палец и с удивлением на него посмотрел. - Как фикция твоего сознания, полагающего, что где-то такое дерево должно быть. И оно начинает быть, вместе со своим прошлым и будущим, как только ты споткнешься о него ногой или лбом. В этой точке спотыкания, точке настоящего, существует мир феноменов. Из него человек выращивает свою вселенную и рвет с нее плоды, а потом жалуется, что кто-то подсунул ему червивое яблоко.

- А можно ананас? - спросил Юра в пространство.

- Ананас! - произнес родственник. И через несколько мгновений в пространстве, освещенном розовыми отблесками камина, появилась белая рука внучки Берии с огромным золотым ананасом в ней.

- Вот так работает эта машина, - удовлетворенно сказал родственник, - а попробуй-ка, закажи ананас на Луне?

- Никто тебя и не услышит, - кивнул Юра, принимая ананас и не зная, что с ним делать.

- Вселенная без человека, это застывшая глыба льда, где ничего не происходит, - сказал родственник. - Там и времени-то нет, не то, что ананасов. Но мы постоянно умудряемся извлечь оттуда совершенно ненужные нам вещи. Или выращиваем дерево, специально, чтобы на нем повеситься. Умоляю тебя, Юра, ешь ананасы, рябчиков жуй и вообще... - он поглядел на выразительный зад внучки, которая помешивала кочергой в камине. - Только не заплывай за буи и не набросай мне тут кукушкиных яиц.

- Нет, ты только посмотри, ну, ты видел такое!? - Бутто бросила Юре на рабочий стол толстый цветной таблоид. Юра скользнул взглядом по большой размытой фотографии, потом по дате.

- Я это уже видел в натуре, - ухмыльнулся он, - только даты что-то не сходятся.

На фотографии, на фоне нечетко тусующейся толпы, был изображен дальний родственник с дико выпученными глазами, размахивающий над головой чем-то подозрительно напоминающим мотоциклетную цепь. Надпись внизу гласила: “Знаменитый украинский писатель избивает соотечественников возле украинского посольства”.

- И на что это будет похоже? - зловеще спросила Бутто. - Это говно уже бродит по Интернету, как вирус. А завтра журналюги докопаются, что он имеет к нам отношение.

- Не суетись, Катька, - рассеянно ответил Юра, внимательно всматриваясь в фотографию помельче. - У него другая фамилия. А у тебя уже четвертая. Не считая партийной клички.