Елена Колядина - Призрачные поезда

Первый блокпост. Красноармейцы вваливаются с голыми руками. До зубов вооружённых наёмников в экзоскелетах – укладывают на пол.

Второй блокпост. Часовня на нулевом километре. Сейчас в ней макдональдс. Архитектор выиграл конкурс на лучший лофт-проект, между прочем.

Эти уже стреляют настоящими, боевыми.

Пули свистят, шепчут. Я не боюсь, если меня убьют. Я не знаю, откуда в моей руке камера, однако ищу удачные ракурсы и снимаю.

– Гранатой?

– Часовня же.

Из-под земли, из утробы – «уррраа!..» – и многолосо, как пятьдесят поколений встарь, подхватывается возглас. Казак Василий Шибанов увлекает в атаку. Бросок сквозь простреливаемый квадрат.

Он падает на середине, у постамента, где раньше был памятник Жукову. Но следующие добежали.

Дым. Я в Кремле. Я был здесь когда-то, совсем ребёнком, с родителями. Я только что кричал: «Василий!» – а сейчас отчаянно ловлю кадр, как над зелёным куполом Сенатского дворца спускают оккупантский флаг, меняя его на…

Что?

Надо мной безбожное, нестерпимо яркое солнце. Или круг театрального софита в тысячу свечей. Кажется, я лежу? Или же играю в сцене? Я пытаюсь отгородиться от испепеляющего огненного зева, отвернуть голову, хотя бы закрыть глаза.

И я закрываю глаза.

МИСО-СУП. Настоящий, испещрённо острый, выбивающий слёзы. Серебряная ложка, дорогой фарфор, домотканная льняная скатерть.

Перемена блюда. Палочки из красного дерева.

Нам служит сам шеф-повар, хозяин заведения. Он весьма располнел за этот короткий срок, но едва ли когда выглядел настолько счастливым.

– Василий, ты превзошёл себя!

– Вдругорядь ещё превзойду. Егда ещё раз пожениться вздумаешь.

Мы вежливо смеёмся казачьей шутке.

Я втиснут в ненавистный костюм со школьного выпускного, дедушкины ботинки. К счастью, на меня никто не обращает внимание ввиду пошивных экспериментов жениха и невесты: платье из парашютной ткани, гроздь рябины в волосах, кожанка авиатора, очки-консервы на лбу.

Я шепчу:

– Дед, как возможно? Значит, история прошлого пошла по-другому? Хотя бы из-за исчезновения Кагановича?

– Ды хто его знамоть, – вздыхает сидящий рядом Краснов. – Я консультировался с британскими учёными, скорее всего, попаданцы – просто информационные копии, матрицы реально существовавших людей: с ними в 1935 году ничего не сделалось, ехали на поезде, вышли. Когда ты пересылаешь файл по электронке, на твоём компе он ведь не пропадает? А учитывая, что весь мир, как те же учёные говорят, – голограмма, то товарищу, который её, хм, придумал, ничего не стоит немного дополнить одну голограмму другой.

Я смотрю на лицо невесты – исключительно красивое, стерильное, чистое. Она перехватывает мой взгляд. Становится неуютно, утыкаюсь в тарелку, потом, когда все оживляются после наркомовской сотни грамм, потихоньку встаю, крадусь к выходу.

На улице тепло, но темнеет уже рано, за стёклами ясно различается праздничный стол во главе с безмолвно смеющимися молодыми, словно раскрашенный кадр немого кино.

У витрины стоит женщина в маленьком чёрном платье, кажется, так оно называется. Неотрывно, не замечая меня, смотрит внутрь.

Некоторое время я затаённо слежу за комбинацией чувств на её лице.

– Думал, я к нему пришла? – говорит не глядя. – Я к тебе пришла. – Точёным движением поворачивается.

– О, приветик, ым-м, Хадижат. – Делаю вид, что только сейчас увидел. Догадываюсь, как всплывает идиотская улыбка.

– Салютую.

– Эмм, я думал, что ты пришла не ко мне, то есть не думал, что не ко мне, то есть, вполне возможно, ты пришла к Шандыбе? – наконец-то нашёл хоть один прочный факт, об который можно успокоиться. – Прикинь, он таки исполнил свою мечту, открыл японский ресторан. Хочет расширяться, планирует кавказское заведение, ищет как раз креативного менеджера.

– Ненавижу готовку.

«А Евдокия любит», – чуть было не сказал. – «А кто же мне будет готовить?» – подумал. И стал лихорадочно вспоминать, какой отвлекающий вопрос ей бы можно задать, разумеется, так, чтобы прозвучало естественно.

– Ну, передай свои приветики брату Хмарову и его… – хорошо рассчитанная пауза, как перед смачной бранью, – парашютистке. Он же всегда мечтал завести семью.

– Ты же уезжала, вроде? Продюсировать реалити-шоу?

Она повела плечом – холодно, пройдёмся? И взяла меня под руку!

– Да там, как говорится, так как-то всё! Выделили деньги, четырнадцать миллионов марок. А – распилили до чёртиков. Вот я и вернулась.

– Послушай, у вас в Телекомхолдинге, что, сплошные распилы?

– Трофим, ты не понимаешь, как работает современная экономика, – она уже говорила по-дружески, ласково, ничуть не похожая на минутную давность, когда я всерьёз боялся, вдруг выхватит (гм, откуда-нибудь) никелированный дамский пистолет и устроит.

О чём мы говорим?!

Мы протиснулись в узкую арку под виадуком железной дороги, здесь натекла вода, идти приходилось по скользкому асфальтовому краю; на одном шаге Хадижат случайно (или нет?) привалилась ко мне своим гибким, горячим телом.

– А воду у вас дали? – спросила вдруг. Что бы это значило? Почему не о погоде вопрос? Боюсь поверить.

– Горячую и холодную. Правда, отопления нет.

– У меня тоже нет. – Она остановилась, переминаясь с ноги на ногу, и заглянула мне в лицо широко раскрытыми, ясными глазами, как большой ребёнок – весёлый, непосредственный, беззащитный. – А уже осень, по ночам холодно! Может, пойдём ко мне, ты согреешь меня?

«Икеевская мебель сломалась, поможешь вынести на помойку?»

«Может, в мой двор, вместе выгуляем собачку?»

Таким вот примерно тоном.

А что, если она просто пытается досадить Хмарову?!

– Ты знаешь, во время известных событий меня немного поранили. Правда, не как Джейка Барнса из «Фиесы», но я слегка… Понимаешь?.. – Зачем я выдумал это? Зачем вру? Проверить её? Иди дать возможность обоим отступить, отшутиться?

Я люблю тебя!

И поинтересовался, будто продолжая давний разговор:

– А ты кроме Кавказа и Москвы была где-нибудь?

– В Кёнигсберге. Мы освещали первый международный визит нового президента, помню, как раз когда он произносил историческую речь – покаяние за русских, которые напали на Гитлера и развязали Вторую мировую.

– Юристы – они сказануть умеют. Я вот о чём: в Нижнем Новгороде недавно открыли музей-квартиру русского писателя Захара Прилепина. Всё хочу туда.