Александр Митич - Игра в поддавки

Меня тоже интересует ответ на этот вопрос.

В подвале тускло светится пыльная лампочка. Смахнуть пыль и паутину здесь никто и не подумает. За столом с фанерной столешницей двое — я и Сидор Лютый. На табурете в углу сидит третий — телохранитель, а рожа у него такая, что хоть сейчас в комикс или на экран, тупых злодеев изображать. Надбровным дугам позавидовал бы неандерталец, а объему черепной коробки — разве что микроцефал. Мне нет дела до его рожи, но есть дело до «узи» на его коленях. Это немного нервирует. В сущности, глупо Сидору телохраняться — большей глупостью была бы лишь моя попытка взять его в заложники. Тогда мне точно каюк при любом раскладе. Уж на два-то хода вперед я просчитывать варианты умею, а потому не собираюсь делать резких телодвижений. Но Сидор в своем праве, он тут хозяин, а кто я — пока не известно.

Вычет остался наверху — скучает и мается, в ужасе глядя на моих бывших дружков. Правильно себя поведет — ничего ему не сделают, даже морду не набьют. Сейчас его морда мало меня интересует — я выцарапываю жизнь нам обоим.

Сидор глядит на меня почти ласково. Я знаю: он ищет решение. Наиболее очевидное из решений уже давно сидит в его голове: уничтожить нас тем или иным способом, и лучше не самолично. И не в лагере. Но он не спешит. Как истый купец, он должен прежде обдумать иные варианты.

— Хабар есть? — так начинает он разговор, едва кивнув мне в знак приветствия. Как будто не было моего трехлетнего отсутствия.

— Нет.

— Совсем ничего?

— Слезы, а не хабар. Одна «медуза».

— Бывает… — Сидор не выглядит расстроенным. — Зашел, значит, на огонек к старым друзьям… Просто так зашел или надо чего?

— Переночевать.

— А еще?

— Еды, водки и кое-какого снаряжения. В долг.

— Зачем? Уж не к Монолиту ли решил прогуляться?

— К нему. — Мне нет смысла врать.

Крякнув, Сидор достает из-под стола бутылку водки, режет на газетке колбасу. Старая сталкерская привычка решать проблемы за выпивкой. А голова у него крепкая.

Появляются стаканы. Летит и дребезжит по цементному полу крышка с банки маринованных огурцов.

— «Медузу» бармену сдашь. А это — так, угощаю…

— Твое здоровье.

— Ты бы лучше за свое выпил. Что с тобой творится, а, Чемодан? Не расскажешь?

Что ж, можно. Я излагаю с самого начала — как, покинув Зону, нашел Аду и осел у моря, как заскучал, как нашел родственника с проблемами и понял, что вдвоем в Зоне мы составим неплохую команду…

— А это не вы пытались долететь до ЧАЭС на параплане с моторчиком? — перебивает Сидор.

— Было такое дело.

— А потом приплыли по реке на байдарке и хотели высадиться ниже Припяти?

— Тоже мы.

Кажется, Сидор доволен: я ему не вру. Но следующий вопрос он, по-видимому, сам считает чисто риторическим:

— Ну и на хрена?

Как объяснить ему, что Вычет непременно хотел сначала испробовать пути, кажущиеся ему — ему! — самыми простыми и очевидными? Лишь тот, кто сидит вдали от Зоны, может позволить себе увлечься такими фантазиями.

И как объяснить, почему я пошел у Вычета на поводу?

Не знаю.

— Понимаю, глупо… — Вздыхаю с сокрушенным видом, ерошу волосы. — А с другой стороны, почему не попробовать? Давно уж никто не пробовал. Вдруг что-то изменилось?

— А оно изменилось? — ухмыляется Сидор.

— Служивые не меняются. Оба раза нас засекли, оба раза мы сделали ноги. Чудом, кстати сказать. И в третий раз уже пошли, как ходят все нормальные люди…

Другой бы на месте Сидора сострил, что зря меня Чемоданом зовут — надо бы Бледнолицым. Ибо только он, согласно анекдоту, может наступить два раза на одни и те же грабли.

— Слушай, Сидор, — говорю я задушевно, — мы идем к Монолиту. Хочешь верь, хочешь не верь. Да, я псих. И дурак. И так далее. Но мы идем к Монолиту, и этот парень — не «отмычка». Я его доведу, если смогу. Ему надо.

Сидор молчит, но и молча умеет вытягивать слова. А мне наплевать. Я говорю чистую правду, и в этом, возможно, наш единственный шанс.

— Жена у него умерла. Недавно. Лейкемия.

— Просить идет? — Сидор поднимает бровь.

— Нет, блин, на прогулку вышел! Вопросы, извини, у тебя… Конечно, просить идет, зачем же еще?

Остро чувствую недоверие. Нет, в том, что Вычет идет просить Исполнитель Желаний вернуть любимую, Сидор не сомневается — повидал уже таких на своем веку. Экскурсанты в один конец. Он не Вычету — он мне не верит. Я никогда не был самоубийцей, я всегда был очень осторожен, так чего ради сейчас я по своей охоте готов пойти туда, откуда не возвращаются? Или я баки ему забиваю?

— Знаешь, что о вас рассказывают? — говорит Сидор. — Твой парнишка идет на Зов. И ты идешь. Но ты Зоне не нужен, а он нужен. Ты только средство доставки, а вот он — интересная личность. Кому надо, тот давно навел справки. Пинский Ростислав Эдуардович, он же Вычет, двадцать семь лет, из вундеркиндов, математик, автор таких-то и сяких-то научных работ, без пяти минут доктор наук, восходящее светило мировой науки и так далее… Усек?

— Быстро работают… Интересно, кто?

— Кому надо, тот и работает. Мне тоже наводка на тебя пришла. Пол-Зоны о вас уже знает, а еще день-два пройдет — шагу ступить не дадут. Зона абы кого к себе не зовет, ей твой Вычет нужен. Чего ради?

— Ты прямо как дитя малое, — бурчу я, — в Зов веришь. А в лешего и кикимору ты случайно не веришь? Нет никакого Зова!

Сидор не обращает внимания на мои слова.

— Умный совет хочешь? Завтра придет дрезина, я тебя на ней за Периметр отправлю. Вместе с Вычетом твоим. Убирайтесь из Зоны, пока целы, дело говорю. Потом сам спасибо скажешь.

Я медленно качаю головой.

— Не хочешь? — усмехается Сидор. — И после этого ты не под Зобом?

— Я не под Зовом. Я сам по себе.

— Сам по себе ты никогда не пошел бы на это! — Сидор фыркает. — Что я, не знаю тебя, что ли? За три года человек не мог так перемениться. Ладно, слушай. Про «О-сознание» слыхал когда-нибудь?

Теперь фыркаю я.

— Байка это.

— Может, байка, а может, и нет. Мифы, знаешь ли, тоже не всегда на пустом месте рождаются. Была, короче, группа ученых, поддержанная то ли олигархами, то ли еще кем…

— Жидомасонами, — глумливо перебиваю я.

— Заткнись. Крупным капиталом, короче. Цель проекта: влияние на ноосферу, приспособление ее… к определенным нуждам отдельных лиц. Тут у научников с олигархами взгляды, естественно, несколько разошлись, но уболтать яйцеголовых — не ахти какая проблема. Легенда, как ты знаешь, гласит, что эти умники обосновались возле Саркофага и при помощи неких технических средств умудрились объединить свои мозги в единую систему — этакий Сверхразум. Если фигурально, то Второй взрыв был первым криком младенца-Сверхразума, а Зона и все ее шалости — частью продукт его жизнедеятельности, частью защита. И ты знаешь, что говорят о Монолите — липа, мол, фикция, отвлекающий объект и ловушка для самых настырных и везучих дураков. Между прочим, похоже на правду. — Сидор наставительно поднимает кверху огурец, словно указательный палец. — Теперь смотри, как все складывается. Защита у Сверхразума хорошая, но не идеальная, так? Его влияние на ноосферу что-то не очень ощущается, так? А что такое идеальная, с его точки зрения, Зона? Пустое, недоступное пространство с центром в Четвертом энергоблоке. Так? Чего не хватает Сверхразуму, чтобы окончательно закуклиться и управлять из недоступного убежища всей жизнью на Земле? Элементарно, Ватсон: мощности ему не хватает. Не знаю, как там у них с машинерией, а интеллектуальную мощь нарастить очень просто: надо заманить в зону одного или нескольких молодых гениев и подключить их мозги к Сверхразуму. Ну? Понял теперь, зачем Зоне нужен Вычет? И зачем ты? И во что может превратиться Зона?