Борис Юдин - Город, который сошел с ума

– За свободу! – улыбнулся Добежалов и приподнял свою кружку.

– За свободу. – согласился Васильев и тоже к кружке приложился.

А когда отпили немного Добежалов достал бутылку водки и соорудил ерша.

– Не круто будет? – озаботился Васильев. Но Добежалов утешил:

– По системе Станиславского положено, чтобы нервную систему в порядок привести.

И друзья глотнули за здоровую нервную систему.

– Что – то не так, Игорь. – сказал Васильев после того как закусили селёдочкой. – Не понимаю, но чую, что что – то не так.

– Слушай, Олег! – задумался Добежалов. – А ты уверен, что находишься в реальном Городе?

Васильев подумал, глотнул ещё ершика и признался:

– Нет. Не уверен. Слишком тут много такого, что быть не может, потому что быть не может никогда. Но, с другой стороны, где – то же я есть?

– Где – то есть. – согласился Добежалов.

– И вот из этого самого Где – то я вырваться не могу. Понимаешь?

– Понимаю. – сказал Добежалов шёпотом.

– Ты пойми, – тоже зашептал Васильев, – Я никогда в этой сраной эмиграции не пил столько, сколько здесь пью. И, что страшно и странно, это мне нравится всё больше и больше. И избавиться от этого я тоже не могу.

– А ты пробовал? – усомнился Добежалов.

– Что пробовал? – собрался обидеться Васильев.

– Избавиться пробовал?

– Нет! – признался Васильев. – Не пробовал, но твёрдо знаю, что ничего не выйдет.

– Тогда да. – согласился Добежалов. – Тогда конечно… Что уж тогда?..

И Добежалов ещё плеснул водочки в пивко, чтобы нить разговора не терялась. Плеснул и тут же отвлёкся:

– Олег! Хочешь, я тебя с настоящим пророком познакомлю? Шутка, шуткой, но чем чёрт не шутит? Может, он и вправду что – то знает?

– А что? Действительно. – Васильев внимательно присмотрелся к любителям пива. – Только не спеши. Я хочу сам угадать этого пророка.

– Давай! – согласился Добежалов и Олег Петрович начал угадывать. И через минуту, другую нашёл подходящую кандидатуру. На полу неподалёку от двери в туалет сидел мужик в рваном ватнике. Волосы на голове этого мужика стояли принципиально дыбом, напоминая не то Бетховена, не то Эйнштейна. И это странное поведение волос, по мнению Васильева, и было несомненным признаком гениальности.

– Вот он, Игорёк! – показал Васильев на эту радость парикмахера. – Этот Самый фактурный. Этот как раз то, что надо.

– Согласен. – кивнул Добежалов. И крикнул в другой конец зала:

– Фима! Подойди!

– Пить сегодня, парни, много не могу. – повинился Фима, подойдя. – Только что из дурки. Ещё не отошёл.

Васильев с удивлением смотрел на Фиму. Потому что был этот Фима типичным мальчиком из хорошей семьи. Белая рубашечка, галстучек, очки в роговой оправе, смущённая улыбка.

– А мы много и не дадим. – утешил Фиму Добежалов. – Нам самим мало. Тут вот какая штука. Вот у Олега ощущение, что он не может от Города избавиться…

– Какое ощущение, блин? – перебил Васильев. – Тут полный дурдом. Я уезжаю, а вместо этого оказываюсь в «Конторе» на допросе. Черти, домовые, и вообще.

– Пуповину надо рвать. – забормотал Фима и закатил глаза. – Рви пуповину, иначе никак. Иначе ребёнок не родится….

– Ты, Фима, остынь. Ты не горячись так. Не убивайся. – налил Добежалов Фиме.

Тот выпил, выдохнул воздух, пожевал губами и пришёл в себя.

– А ты не горюй. – сказал Фима Васильеву. – Будешь человеком, всё само собой утрясётся.

И пошёл к своему стояку.

Правда, отойдя немного, обернулся и крикнул:

– И вовсе не дурдом, а дургород!

Васильев помолчал немного, а потом попил ёршика и спросил Добежалова:

– Как это рвать? Какую пуповину? И кому, главное?

Добежалов только пожал плечами.

А Васильев завёлся:

– Я вот сейчас спрошу этого вашего Пророка. Я строго спрошу, если на то пошло. Что же это за пророчество? Это хуже прогноза погоды!

– Спроси, если так уж загорелось. – равнодушно ответил Добежалов и занялся куском селёдки, которая норовила выпрыгнуть из тарелки. – Только, думаю, лучше не будет.

– Это почему же не будет? Я имею полное право спросить.

– Конечно, имеешь. – обрадовался Добежалов. Он как раз исхитрился наколоть на вилку упрямый деликатес. – Только понятней тебе не будет. Чем больше вопросов, тем меньше понимания. Закон Архимеда.

– Какого это Архимеда? – опять «не догнал» Васильев. – Это у которого штаны на все стороны равны?

– Ну, не хочешь Архимеда, тогда пусть будет Бойля – Мариота.

– Смейся, паяц! – съехидничал Васильев. Отпил ещё из кружки и глубоко вздохнул, приподняв плечи. – Ты смейся, иронизируй, а я пошёл рожать истину, которая только в споре.

Васильев оторвался от стойки и почувствовал, что пьян он более, чем ожидал. Пришлось собраться, выпрямить и спину. И только потом на странно – негнущихся ногах двинуться на поиски истины.

Но Васильев, несмотря ни на что, добрёл до загадочного Фимы. И Фима оказался не таким уж и загадочным, как думалось Васильеву вначале. Фима этот двумя руками держал лапищу здоровенного мужика, просяще заглядывал этому мужику в глаза и заискивающе щебетал.

– Господи! – ужаснулся Васильев. – И тут от голубых деться некуда! Ладно уж Нью – Йорк. Там, понятно и естественно. Но тут!

Правда, Васильев тут же спохватился:

– А не один ли мне хрен. Кто я им такой, чтобы указывать как жопу использовать?

Родив такую ценную мысль, Васильев собрался внутренне и выдал:

– Простите, Фима, но я хотел бы… Это… вот… как бы…

И, пока Васильев формулировал, Фимин бойфренд протянул огромную лапищу и схватил Васильева за лацкан пиджака:

– Тебе, мужик, чего, короче? В рог хочешь?

– Нет. Не хочу. – заявил Васильев, пытаясь освободиться. – Я просто хотел кое – что уточнить у товарища Пророка.

– Не понял. Кто тут их нас тебе товарищ Пророков?

– Это я, Иванушка. Это я. – Признался Фима и великодушно разрешил:

– А Вы спрашивайте, не бойтесь. Это Иванушка. Он только кажется таким. А на самом деле он не такой.

– Пророк, блин? – удивился Фимин жлоб и выпустил Васильевский лацкан на волю. – Это обосраться и не жить! Фимка – пророк. Писец всему, короче!

– Васильев встряхнулся, как воробей, купающийся в луже:

– Вот, Фима! Вы говорили, что пуповину рвать и прочее… А как это рвать? И, главное, кому?

– Себе, противный, себе. – заворковал Фима и снова уставился в лицо партнёра. – Ты что, думаешь, в настоящем Городе живёшь? Ты в ностальгии своей живёшь. И осбободишься, как только лопнут те провода, что тебя с этим Городом связывают.

– Как это в ностальгии? – растерялся Васильев. – Вы, товарищ пророк, хотите сказать, что я всё вот это выдумал?