Смотри, но не трогай (СИ) - Никандрова Татьяна Юрьевна

— Ран, — повторяю предостерегающе. — Угомонись.

— Да ладно, брат, чего какой серьезный, — откидывается на спинку дивана. — Чилим же. Расслабляемся.

Ага, как же, расслабишься тут. Стоит мне вспомнить эту ненормальную Леру-холеру, которая меня чуть импотентом не сделала, как желваки невольно напрягаются и начинают ходить ходуном. Какая же все-таки наглая и спесивая баба! На ее фоне даже разбивающая телефоны Карина кажется не такой уж психопаткой…

Ай, ладно, к черту эту лягушку пучеглазую. Еще думать о ней не хватало. Дуры они и в Африке дуры. Ничего с ними не поделаешь.

Тимур

— Где тебя, гаденыш этакий, носит?! — вопит отец в трубку, когда я звоню ему, засунув симку в новый, только-только купленный телефон. — Я до тебя все утро дозвониться не могу! Опять бухал всю ночь?! Признавайся!

Я прямо вижу, как старик, гневно распаляясь, брызжет слюной и наливается краской. Эта картинка была у меня перед глазами сотни раз. Поэтому я могу представить ее на удивление живо.

— Ну, бухал, и что? — отвечаю с вызовом.

На самом деле пил я мало, а в отель вернулся уже окончательно протрезвевшим. Но бате об этом знать необязательно. Он всегда думает обо мне хуже, чем я есть на самом деле. Так пусть и этот случай не станет исключением. Тем более, что мне нравится его злить. Я, словно энергетический вампир, подпитываюсь отцовским негативом. Жру его и становлюсь веселее.

— И ничего! — рявкает он. — О вреде чрезмерного употребления алкоголя я с тобой позже поговорю. А сейчас руки в ноги — и бегом домой!

— И с чего это я вдруг понадобился счастливому молодожену? — ерничаю.

— Совесть имей, паршивец! — цедит отец, понижая голос. — Уже который день черт знает где шляешься! На свадьбу не пришел, так хоть дома появись. По-человечески познакомься с новой семьей.

— Они мне не семья! — выкрикиваю разъяренно.

— Они — моя семья, — чеканит каждое слово. — А значит, как следствие, и твоя. Поэтому, будь добр, прояви хоть каплю уважения. Мы все тебя ждем.

— У меня еще куча дел и…

— Тимур, — перебивает. — Это не обсуждается. Ты приедешь домой. Сейчас же.

Стиснув в руке телефон, сжимаю челюсти почти до судороги. Как же достало! Отец и фальшивые семейные ценности, которые он пытается мне втюхать, напоминают кость, застрявшую поперек горла. Его новая баба и ее прицеп в виде дочери мне никто. Я им не рад. Я их ненавижу. Моей настоящей и единственной семьей была мама. А теперь ее нет. Я один. И мне больше никто не нужен.

— Ладно, я буду, — холодно бросаю в трубку.

Рано или поздно познакомиться все равно придется. А иначе отец не отстанет. День за днем будет капать на мозги, словно кислота, разъедая мою и без того шаткую нервную систему.

Что ж, пусть будет по его. Я приеду и представлюсь его жене и ее дочке. От меня не убудет. Но это вовсе не значит, что я допускаю возможность дать им шанс или что-то вроде того. Нет. Я просто соблюдаю тупую формальность. Покажусь этим гребаным дамочкам, помашу им ручкой и свалю в закат.

Ремонт в моей квартире, конечно, пока не закончен, но временно можно перекантоваться и в отеле. Уж лучше жить в комфортабельном люксе, чем под одной крышей с этими ядовитыми змеями.

— Отлично, — мне чудится, или в голосе отца слышится облегчение? — Только, Тимур, прошу, давай без выкрутасов. Лиза с Лерой и правда очень хотят найти с тобой общий язык. Тебе просто нужно…

— Мне нужно явиться на поклон, — договариваю за него. — И я это сделаю. Но о большем не проси.

Не дожидаясь ответа, сбрасываю вызов. Всколыхнувшаяся злость плещется где-то на уровне пищевода, грозя исторгнуть недавно съеденный завтрак. Меня так и подмывает запульнуть мобильник куда-нибудь подальше, выместить на нем свой гнев. Но, приложив усилие, я сдерживаю эмоциональный порыв, ограничиваясь лишь до боли сжатыми кулаками. Неохота снова заморачиваться с покупкой гаджета. Новому ведь как-никак еще и часа нет.

Путь до дома занимает всего полчаса. Сегодня суббота, и дороге чистые. Только в паре совсем уж узких мест приходится немного потолкаться в заторе. Но это даже к лучшему. Я только рад потянуть время перед встречей с ненавистной фурией, запудрившей мозг моему отцу.

Жаль, что в наше время ведьм не сжигают на кострах. А то б моя проблема решилась в два счета.

Заехав во двор, паркую Ламбо рядом с отцовским Роллс Ройсом. Места тут предостаточно, но я нарочно встаю поближе: батю бесит, когда кто-то притирается к его тачке. Но это ничего, перетерпит, верно? Должен же быть хоть какой-то паритет в наших отношениях. Я-то ради него, можно сказать, на горло собственной гордости наступаю.

— Тимур! Здравствуй! — первой мне навстречу выпархивает женушка отца. Вся такая приторно улыбающаяся, радушная и до омерзения милая.

Объективно говоря, Елизавета выглядит неплохо для своего возраста. Довольно моложавая, ухоженная, стройная. В принципе ясно, что отец в ней нашел. Но лично мне откровенно противно на нее смотреть, ведь за сверкающим фасадом скрывается гнилое нутро. Я же не дурак, прекрасно понимаю, что она спала с моим стариком, когда мать была еще жива. Наличие у него жены, пускай больной и немощной, ее не остановило. Натуральная гадюка.

— Здрасьте, — бросаю небрежно, глядя мимо нее.

Пусть не думает, что я буду играть по ее правилам. То, что ей удалось одурачить моего отца, вовсе не значит, что этот фокус пройдет и со мной.

— Проходи. Мы так рады тебя видеть, — суетится Елизавета. — Анвар, выходи скорее! Тимур приехал.

Проходи, блин. И смех и грех. Кто бы мог подумать, что какая-то левая тетка будет приглашать меня на мою же территорию. Хорошо, хоть что-то вроде «чувствуй себя как дома» не брякнула. А то б я не сдержался.

Лениво бреду в гостиную, попутно озираясь по сторонам. В доме вроде бы все по-прежнему, но, если всматриваться, можно заметить незначительные изменения, которые мне категорически не нравятся. Например, безвкусная ваза, возникшая на комоде. Или тарелка с дебильным поросенком, повисшая на стене.

Сразу видно, переехавшие сюда бабы — те еще колхозницы. Ни стиля, ни изящества. Мама с такой любовь декорировала наш дом, а эти деревенщины на раз-два превратят его в хлев. Неужели отцу не бросаются в глаза столь очевидные контрасты?

Мать была потомственной аристократкой, женщиной высочайшего класса. Умной, начитанной, воспитанной. А эта Елизавета кто? Врачиха, выучившаяся зажопинском меде? Не удивлюсь, если она первая из своего рода, кто в принципе получил высшее образование. К счастью или к сожалению, интеллект и происхождение очень часто идут в одной связке.

— Привет, сын, — густой баритон отца касается слуха, и я нехотя оборачиваюсь.

— Здорово, — подаю ему руку и даже цепляю некое подобие улыбки.

Отыгрываю роль паиньки на пределе возможностей.

— Тимур, ты есть хочешь? — кудахчет Елизавета.

Ловлю тяжелый взгляд старика и без энтузиазма отвечаю:

— Да. Можно.

— Тогда мой руки и садись за стол, — она активно изображает хозяйку. — Мы столько всего наготовили.

— Мы — это вы и Азалия? — уточняю на всякий случай.

— Нет, — смеется. — Мы — это я и Лерка моя. Сейчас я вас познакомлю. А Азалии я выходной дала. Решила семейный ужин своими силами организовать.

Зашибись. Еще и домработницу за каким-то лядом отпустили. Теперь придется с нарочито веселой миной давиться Елизаветиной стряпней, которая наверняка такая же отвратная, как и она сама.

Сполоснув руки, возвращаюсь в столовую, где уже слышен звонкий девчачий смех. Видимо, младшая ведьма тоже выползла из своего укрытия.

— Тимур, познакомься, это Лера, — провозглашает отец. — Дочь Елизаветы Ивановны.

А дальше все происходит будто в слоу-мо.

Я прямо чувствую, как время замедляется, а мимолетные, казалось бы, события растягиваются чуть ли не в вечность.

Пересекаемся взглядами. Передо мной здоровенные голубые глазища. Зрачки расширяются прямо в режиме «онлайн».