Константин Семёнов - Грозненские миражи

— Да нет, Кулёк, не бомбу, а мирный термояд! Знаешь, что это? Это значит, энергии будет — хоть залейся! И почти бесплатно!

— Хочешь сказать, что деньги исчезнут? Ну уж это враки!

— Не мешай, Кулёк! Что там ещё, Тапик?

— Деньги? — Пашка на минуту примолк. — Не, про деньги он ничего не писал. Я в это тоже не очень верю.

— А я верю! — вскочил с лавочки Витька. — Верю! Сами подумайте — разве будет такое, если каждый за рубль глотку рвать будет как сейчас? Или как в Америке? Нет, деньги точно должны исчезнуть!

— Ага! — тут же ввернул Валька. — Деньги, значит, исчезнут, а в бога люди верить не перестанут? Ерунда какая-то у тебя получается, Муха.

— Ничего не ерунда! Что, верующие самые жадные что ли?

— Они не жадные, — засмеялся Валька, — они тупые! Только и могут, что лбом об пол долбить — так звездолёт не построить! Да и деньги твои попы тоже любят.

— Они не мои!

— Твои, твои, Витёк! Все знают, что ты с бабкой в церковь ходил. И крещёный ещё!

Витька покраснел так, что стало заметно даже в полумраке. Набрал воздуха, пытаясь сказать что-нибудь в ответ, закашлялся. Валька сидел, раскачиваясь, улыбался и с интересом наблюдал за другом.

— Зато я марками не торгую, — наконец, нашёлся Витька. — Спекулянт!

— Кто «спекулянт»?

Валька тоже вскочил с лавки. Теперь они стояли друг против друга, набычившись и сжав кулаки.

— Ты! Спекулянт!

— Убогий! Боженька!

— Спекулянт!

— А в 2001-м году люди полетят к звёздам, — негромко сказал Пашка.

— Что?! Когда?

— В 2001-м году состоится Первая Межзвёздная экспедиция, — с удовольствием повторил Павлик. — Представляете?

Витька молча сел на лавку, Валька продолжал стоять, беззвучно шевеля губами. Все трое. не сговариваясь, подняли головы к бездонному, распахнутому настежь небу. Из нетронутой глубины, из неимоверной дали миллиардов километров светил на них яркий фонарик Юпитера. А вокруг мигали такие далёкие, такие равнодушные и такие манящие звёзды. Миллиарды звёзд. Секстильоны. И перехватывало дыхание. И полз по спинам не смотря на летний вечер восторженный холодок.

— В 2001-м… — прошептал Валька. — Нам будет по сорок пять.

— Мне сорок четыре, — так же тихо поправил Витька. — Всё равно…

— Много! — не скрывая досады, перебил Пашка. — Много, чёрт! Вот же не повезло родиться! Какая жизнь будет!

Тихо бренчала в тёмном углу гитара, из распахнутых окон доносились звуки телевизоров, шуршали, сворачивая к мосту, машины. Трое мальчишек молча смотрели в небо и остро переживали несправедливость жизни. Ну почему они не родились лет на тридцать позже? Хотя бы на двадцать!

Почему?!

— Валентин! — зычный женский голос с четвёртого этажа перекрыл даже цикад. — Домой!

— Иду! — тут же прокричал в ответ Валька. — Бегу!

Ни бежать, ни даже встать с лавки он и не подумал.

— Вот так всегда — на самом интересном месте! И когда уже будет, как в твоей книжке, Тапа? Ну, где дети не с родителями живут, а с воспитателями?

— В интернате что ли? — спросил Витька. — И что в этом хорошего?

— Каком интернате? Ты почитай! Знаешь, как там кайфово будет! Скажи, Тапа?

— «Ребёнку не нужен хороший отец, Ребёнку нужен хороший учитель»,[3] — уверенно процитировал Пашка.

— Ну, не знаю…. По-моему, хреновина полная.

— Да ну тебя на фиг! — рассердился Валька. — Ты сегодня всё время малину портишь, прочитал бы лучше. Пойду я домой. Давайте, пацаны!

— Прочитаю. Не забудьте, завтра договаривались «московских» проучить. Тапик, ты с нами? Русик тоже идёт.

— Сколько можно? Не надоело? — скривился Пашка. — Ладно, посмотрим….

Трое встали, попрощались за руки и медленно пошли через улицу. Умолкла гитара, угомонились, наконец, цикады, и только с неба всё так же светили далёкие звёзды. Вряд ли они видели грозненских пацанов.

А может, всё-таки видели?

Закончился ещё один день. Долгий-предолгий, почти бесконечный.

Каким он бывает только в детстве.

Валентин Кулеев очнулся ровно через десять минут. Настроение было прекрасным, впервые за долгое время не болела голова. Да что там голова — всё тело стало лёгким, хотелось что-нибудь делать, хотелось вырваться из этой бетонной коробки с кондиционированным воздухом. Господи, как же тогда пели цикады!

Валентин ослабил галстук, подошел к окну и долго смотрел на извивающуюся внизу змею автомобилей. Отвернулся, подошёл к столу, потянулся было к внутренней связи, передумал и вытащил сотовый.

— Алло?

— Привет! — сказал Кулеев голосом, от которого когда-то таяли женские сердца. От одного голоса, а не от дорогой упаковки и золотых кредиток, как сейчас. — А не пойти ли нам сегодня куда-нибудь поужинать? Ты куда хочешь?

В трубке повисла удивлённая тишина, и Валентин довольно улыбнулся.

— Правда?.. Ты не шутишь?

— Да нет. Сидел вот и вдруг подумал: что-то давно мы не были нигде.

— Валя… — тихо сказала жена и опять надолго замолчала. — Валя….А что мне надеть? Хочешь, я новое платье надену, то, которое в Лондоне купили. Ты его ещё не видел. Или нет…

— Хорошо, хорошо, — перебил Валентин. — Ты сама выбери, ладно? Я вечером позвоню. Ну, всё, мне пора. Пока.

Кулеев захлопнул крышку мобильного и бросил его на девственно чистый стол. Запал прошел, и он с удивлением уставился на телефон.

Ну, и зачем он это сделал? Что за дурацкий порыв? Это всё воспоминания — почувствовал себя молодым, старый дурак. Расшевелил, понимаешь ли, психику, а она взяла и пригласила Ольгу в ресторан. Теперь придётся что-нибудь придумывать, оправдываться. Да, Кулеев, с твоей психикой не соскучишься — Ольгу в ресторан! Уж лучше бы тогда Вику пригласил. Хоть какой-то смысл. Да нет, тоже не то…

Валентин взял мобильник, полистал контакты и резко закрыл крышку. Номера телефона той, кого он очень хотел пригласить в ресторан, в справочнике не было.

Его там и не могло быть. А если б и был — разве теперь пригласишь?

Поздно вечером, отменив ужин под предлогом внезапной занятости, Валентин выключил свет и подошёл к окну.

На усталом, раздираемом городскими мегаваттами небе не светилось ни единой звезды.

Михеев ещё раз проверил написанное и нажал на «Enter». Замелькали зелёные квадратики загрузки, текст исчез из окна сообщений и через несколько секунд, завершив путешествие по лабиринтам всемирной сети, появился в блоге. Михеев довольно потянулся.

Текст получился замечательным.

На трёх страницах автор, скрывающийся под ником Ochevidec, едко, но аргументировано высмеивал кремлёвскую политику «умиротворения» Чечни. Ochevidec прошёлся и по беспрецедентным закачкам денег в республику, и по количеству «золотых медалистов», не умеющих даже грамотно написать заявление в институт, и по золотой чеченской молодёжи, устраивающей дебоши в российских городах на российские же деньги.

Автор не забыл ничего.

Особенно ему нравился заключительный пассаж.

«Сейчас, наверное, даже умственно неполноценным ясно, что Чечня добилась того, о чём мечтал её контуженый генерал-президент — фактической независимости. И что же значит для чеченцев независимость? Ясно что — возможность паразитировать на русском народе, не забывая при этом его же грабить и обворовывать. Да и что ещё может нация, находящаяся на стадии родоплеменных отношений? А ничего больше не может: законы исторического развития не знают исключений, и практически все народы через это проходили. Когда-то и наши предки жили разбоем и грабежом, устраивая постоянные разборки Царьграду. Вот только нормальные народы благополучно минуют эту стадию и начинают заниматься созиданием. А гордые вайнахи, утверждающие, что их культуре десятки тысяч лет, похоже, на этой стадии застряли навечно».

Михеев с удовольствием перечитал текст ещё раз, улыбнулся.

Хорошо!

Полюбовался на своё творение ещё немного, а затем сделал то, что за последние года два уже стало привычкой: открыл сайт своего бывшего друга. На чёрном фоне багрово-красным высветилась яркая надпись «Павел Тапаров», и медленно, словно раздумывая, начали открываться изображения.

Виктор Андреевич давно знал эти картинки наизусть, и всё равно каждый раз перехватывало дыхание, и он, как заворожённый, часами вглядывался в ожившую молодость.

Эх, Тапик, Тапик! Зачем ты только за это взялся? Зачем вытаскиваешь то, что никогда не вернуть? И где же ты был раньше?

Ты хорошо умеешь это делать, Тапа, да что там хорошо — отлично. Иногда, кажется, что ты знаешь все наши слабости, знаешь, за какую струну нужно дёрнуть. Знаешь и бессовестно этим пользуешься. Славы тебе захотелось, Тапа? Славы и денег? Не очень это на тебя похоже, но мало ли — может, и тебя, наконец, оставил дурацкий максимализм….Да и ладно, Тапик, я бы только порадовался за тебя, хотя ты вряд ли в это поверишь. Только порадовался…